Часть 39 из 41 В начало
Для доступа к библиотеке пройдите авторизацию
Голос у меня получился невыносимо строгим, официальным. Как-будто я старшая, а не Кирилл.
- Нормально все, ты чего, Ульк?
- Кирилл.
- Черт.
- Кирилл!
- Ну ладно. – Брат сделал паузу, словно слова подыскивал. А я замерла. И не то, чтоб я сильно волновалась… Но все равно ждала чего угодно. Потому что не знаешь, когда и что тебя ударит. Больше быть безголовой курицей, летающей безмозгло по миру, я не собиралась.
Положение не то.
- Я женюсь.
Ох…
- Она – классная, Ульк! Она работает в школе!
Ох, ох…
- Завуч!
Три раза ох…
- Она старше тебя?
- Да, на пять лет. Классная, Ульк. Мое прям.
Я была уверена, что в прошлый раз он думал так же. Но напоминать не собиралась. Эта тема, вообще все, что произошло пять месяцев назад в России, для нас – не телефонная. И вообще… Пока еще слишком острая, чтоб трепать ее в обычном разговоре.
- Она знает, кто ты? Чем занимаешься?
- Да, конечно!
- И что? Она согласна?
- А почему нет?
- Может, потому , что ты пока что не можешь обеспечивать нормально семью? У нее есть дети?
- Нет. И я могу обеспечивать семью.
- Кирилл… Ты – водитель-дальнобойщик. Это серьезное испытание для женщины.
- Да ей в кайф! Она слишком загружена по работе!
- Гостевой брак? Кирилл…
- Улька, все! Хватит про меня! Как ты себя чувствуешь?
- Нормально. Все хорошо.
- Ты смотри, если помощь нужна будет…
Тут Кирилл замолчал, словно вспомнив о своей последней помощи, которую он мне оказал, а я мудро перевела разговор в другое русло.
Мы пока еще не можем спокойно про это. И дело не в том, что я его не простила. Простила, конечно.
Он сам не простил себя. И , наверно, не скоро еще сможет.
В тот момент, когда Кирилл, пять месяцев назад, нес меня на руках из коттеджа «Детей Неба», а я , глядя через его плечо, любовалась разгорающимся пламенем, прекрасно зная, чьих рук это дело, стало понятно, что наши родственные отношения не будут прежними. Да это и было бы глупо.
Я, может, и забуду, как он подставил меня, не со зла, не специально, не зная очень многого, слепо веря своей единственной любви… Я могла бы такое забыть.
А вот он сам не смог.
Плюс ко всему, ему очень хотелось реабилитироваться. Нормально, по-мужски отомстить за чудовищный обман.
Но после Розгина осталась только выжженная земля и мертвые с косами вдоль дорог. То есть, применить разрушительную энергию было некуда.
Кириллу только и удалось, что обо мне позаботиться.
Немного.
Пока Розгин не вернулся.
Злой, окровавленный, побитый, но полный энергии. Он нашел нас, сидящих тише воды, ниже травы в студии Варвары Петровны, уже утром.
Я как раз в интернете фотографии пожара изучала. Вернее, не пожара уже. Пепелища.
И даже как-то не верилось что все это совсем недавно было здоровенным поместьем, площадью на тысячу квадратов, да еще и с придомовой территорией в полгектара.
Сейчас от нее не осталось ничего.
Человеческие жертвы были, еще не всех извлекли из-под завалов, но все из числа сектантов.
И, хотя в интернете ходили слухи про поджог, про взрывы и про выстрелы, первая версия следствия была – неосторожное обращение с газовыми баллонами, их неправильное хранение на территории поместья.
Кирилл рассказывал, как оказался в секте, как ему там нравилось… Про свою девушку, свою любовь, Лизу. Ту самую Лизу, которая…
Картинки увиденного меня тоже будут преследовать, похоже.
Хорошо, что отключилась тогда. И пришла в себя уже в руках у Кирилла.
Он нес меня прочь, а я была слишком слаба, чтоб сопротивляться. Только шептала, что это все так нельзя оставлять, что надо в полицию… А Кирилл мне тогда ответил, что не надо в полицию. Что Розгин разберется.
В этот момент и полыхнул пожар. Я , не отрываясь, смотрела на огонь, зная, кто за всем этим стоит.
А Кирилл, выругавшись, ускорился. И ни слова не сказал, пока не привез меня в мастерскую.
А потом не выпускал. Пока Розгин не пришел.
Я вспомнила, как, насмотревшись на картинки, стояла у окна, как плакала.
И как стукнула входная дверь.
Я развернулась.
Розгин стоял , вцепившись в косяк, и смотрел на меня так , словно…
Я не знаю.
Я потом, уже несколько месяцев спустя, пыталась воспроизвести это на холсте.
Эту его позу. Его взгляд из-под низко надвинутого капюшона толстовки. Окровавленные пальцы, намертво вросшие в косяк.
Твердо сжатые, разбитые губы.
Я тихо вскрикнула , шагнула к нему.
Но Розгин , как всегда, предупредил мой порыв.
И подхватил. И вжался, вцепился, всем телом, всем своим существом, зарылся в мои волосы носом, вдыхая шумно и глубоко.
- Макс, Макс… Боже мой…
Я шептала, глупо и бессвязно, наверно, даже что-то очень личное, что-то очень интимное… Что? Не знаю. Никогда не решусь повторить. Но он от моих слов вздохнул сильнее, поднял меня над полом и понес.
Я не думала, куда. Одеяло давно упало, я осталась только в халатике, найденном в запасах Варвары Петровны, а Розгин, в незнакомой темной толстовке, надетой прямо на голое тело, пах кровью, порохом и смертью.
И меня , извращенку, это сочетание возбуждало.
- Эй, Розгин, - мой брат пытался его остановить, - ты куда ее тащишь? Она еле на ногах стоит! Слышишь? Розгин! Не дури! Отпусти ее, Розгин!
Но Макс даже с шага не сбился, занес меня в спальню, захлопнул с грохотом дверь перед носом у Кирилла со словами:
- Ей не надо будет стоять.
book-ads2