– По модели. – За край солнечной системы. – Прэлес-с-с-стно. – Но вы не волнуйтесь! Мы все сейчас поправим. Тот самый специалист. Студентик. Митрич не стал больше его слушать. Он сел и закрыл лицо руками. – Похоже, мы все-таки умрем, – проговорил слышавший этот диалог Фрэнк. Митричу уже настолько надоело за это утро прощаться с жизнью, что ужаса он не испытывал. Апатию и совсем детскую обиду – обещали Марс, и обманули. – Все умирают. Доктор Самди вывел на большой монитор изображение с камер на носовой части. Чернота. Затягивающая пустота с далекими мерцающими искрами холодных далеких звезд. – Мы будем лететь и лететь, – пробормотал он, – и даже после смерти. Вечно лететь. На Земле мое тело бы сожгли, а пепел хорошее удобрение. Из меня бы трава выросла… – Трава? – приподнял бровь техник. – Марихуана что ли? – Ха! А почему бы и нет! Хороший парень все-таки, этот американец. Как легко заставить его улыбнуться. Нужно вести очень спокойную и безмятежную жизнь, чтобы к его почти тридцати оставаться таким незамутненным. – Это была бы самая забористая трава, Фрэнк! От нее бы всем сносило крыши враз! – Крыши? – Головы. – О да! И всем бы виделся космос… – И гориллы. – Ха-ха! Они помолчали. – Жалко коньяк вылился, – печально пожаловался Митрич Вселенной. – Очень! – горячо согласился Фрэнк. «В медотсеке спирт есть. Если хотите». – Блин! А это идея! – Нет, Тран, подождите немного. Скоро сеанс связи с моим штабом, мне нужно достойно выглядеть. А вот потом… – Что – потом? – ухмыльнулся Митрич. – Как вы смотрите на то, чтобы выпить, профессор? – Пристально. Нет, ну а что? Ты сам наломал дров и спичку бросил, Митрич. Теперь хоть гори поярче. А хрен ли елозить, как говорил сторож дед Владлен. – А может, нас инопланетяне подберут? – с надеждой предложил идею доктор Самди. Техник почти смирился с происходящим, когда на экране появились очень официальные лица, загорелые, белозубые, венчающие собой подтянутые торсы, наряженные в парадные мундиры. Очень «не наши», словом. После обмена приветствиями Фрэнк перешел к сути дела. – У нас неверный курс, сэр, – система послушно отобразила внизу экрана субтитры, позволяя Митричу понимать суть диалога. – Что значит – неверный? – сурово нахмурился генерал с чеканным профилем, достойным увековечивания в бронзе. – Мы не попадем на Марс, сэр, – развел руками Фрэнк, словно извиняясь, – корабль уйдет за пределы солнечной системы. Простите, сэр, но я не смогу выполнить возложенную на меня миссию… Еще с четверть часа доктора пытали на тему подробностей произошедшего. По ту сторону экрана началась суматоха, как в театральной гримерке, по которой прошмыгнула мышь. Серьезные люди забегали, не теряя своей серьезности. Наконец, молодой парень в чине лейтенанта подал высокому начальству какой-то лист бумаги. – Что вы говорите, доктор Самди! – взревел тот. – У вас абсолютно верный курс! Ни намека на отклонение нет. – Как это? – опешил влезший в экран Митрич, успевший уже окончательно попрощаться со своей непутевой жизнью. – Кто это?! – немедленно отозвался генерал. – Мистер Тран, он русский… Профессор, – зачем-то уточнил замявшийся Фрэнк. – Когда появился второй астронавт?! Мы не согласовывали! – Пусть связываются с ЦУПом «Северного», – предложил Митрич,– пусть они объясняют, меня очередную бредовуху придумывать не хватит. Но курс? Курс точно нормальный? Переспроси! – Все идеально, – смилостивился, наконец, военный, видя неадекватность собеседника, – доктор Самди, объясните, наконец, что у вас там происходит?! Митрич снова отплыл в сторону, предоставив разбираться коллеге. Он висел в середине кабины, раскинув руки в стороны, как развалившийся на пляже отпускник – расслабленно, бездумно. – Джек, – позвал он, – живем, а? Может, и вправду, Марс увидим? – Угук, – важно кивнул тот, показывая большой палец. – А почему наши-то думают, что мы куда-то не туда летим? – Угук? – Ну, не наши – мои? Которые в российском ЦУПе-то? – Угук… – Вот и я не понимаю. Джек? Можно, я буду звать тебя Чубака? – Угук!!! – Шутка-шутка. Ругался о чем-то с бравым генералом перенервничавший Фрэнк, гудели приборы, мягкий золотистый свет лился из чуть приглушенных ламп. Джек, плавающий в невесомости в метре от техника, с сосредоточенным видом листал книгу, выглядел при этом совершенно комично, машинально шевеля губами при чтении. На центральном мониторе сияла оставшаяся позади Земля. Все. Не будет ни курса доллара, ни кортежей с мигалками, ни разборок с Украиной, ни телевизора, ни новостей, ни религиозных споров, ни террористов. На хрен идет международная политика, цена на нефть, европы и ближние востоки. И на самый большой хрен – чиновники, олигархи и прочая их братия. А будет огромная электронная библиотека и много-много времени. А потом, если повезет, красная планета, первая оранжерея, что мы там растить-то кстати будем? Я ж ничего не в гидропонике ни в ботанике… А какого черта? Выучусь! И разберусь, как эта автоматика для выращивания работает. Сколько лет я не учился? Встряхну пыль с мозгов. А самое лучшее, что тут нет водки. Хех. – Dearme! – выдохнул Фрэнк, желая, видимо, сказать что-нибудь покрепче, но стесняясь старшего товарища. – Отстали! Джекки, тебя все еще ищут, – он для убедительности потыкал пальцем в сторону экрана. Примат поднял одну бровь, а потом издал пренебрежительный звук. – Точно, – усмехнулся Митрич, – нас уже никто не достанет. – Разве что, лазерным оружием, – улыбнулся доктор Самди, – я знаю, у КГБ оно есть! – Ага, прямо звезда смерти. – Ну, признайся! Есть же! – А то!