— Приветствую, мёртвые! — помахал я им всем рукой. Снова ноль внимания, будто меня не существует. Выбираю совсем молодого паренька, одетого в военную униформу неизвестного мне образца и подхожу к нему. Сидит почти на берегу Стикса и смотрит на течение. — Курить будешь? — вытаскиваю я пачку сигарет. Паренёк молча протягивает руку. Вручаю ему сигарету и зажигалку, он прикуривает и делает глубокую затяжку. С наслаждением выдохнув, он поднимает взгляд. — Ты не похож на мертвеца. — Так я не мёртв, — ответил я. — А ты, как вижу, успешно усоп. Паренёк сделал ещё одну затяжку и посмотрел на фильтр. — Английские слова, — констатировал он. — Ты что, не русский? — Русский, — ответил я. — А чего контрабанду куришь? — с лёгким осуждением спросил он. — Так продавали раньше, — пожал я плечами. — У нас не запрещено. — А-а-а, так ты из местных… — догадался парень. — Так ты, выходит, из пришельцев? — поинтересовался я. — Сами вы пришельцы… — процедил парень и сплюнул в воду. — Я служил своей стране, давил американскую гадину, а потом… А потом что-то случилось и я оказался в странном мире, где были эти… Грязные, вонючие, пытаются загрызть… Вот и загрызли почти, сволочи. — Сам-то откуда? — спросил я с неподдельным интересом. — Из деревни Дубки, что в Екатеринославской губернии, — ответил мертвец. — Тебя как звать? — Дмитрием, — представился я. — Алексеем меня звали, — вздохнул парень. — Ох, почти победили ведь… Как же жаль, что так всё закончилось… — Кого побеждали? — спросил я. — Американцев побеждали, — ответил Алексей. — Разве не понятно? — Я в ваших реалиях не смыслю ни грана, — признался я. — Можешь подробнее мне прояснить? — Чего ты в маске-то? — обратил внимание Алексей. — Неужто скрываешься от кого? — Это личное, — ответил я на это, но затем, всё же, снял маску. — В реалиях, говоришь, наших, ничего не смыслишь? — Алексей сделал ещё одну затяжку. — Угости сигаретками, а я расскажу. — А чего нет? — спросил я с усмешкой. Достаю из рюкзака пачку «Лаки Страйка» и передаю погибшему парню. — Реалии у нас таковы, что берём мы Вашингтон, — сообщил парень. — Вон там, за дядей в халате, сидят коммуняки. — Какие коммуняки? — не понял я. — Американские, конечно же! — как о чём-то очевидном сообщил Алексей. — Ты других коммуняк знаешь, что ли? Из Американской Социалистической Республики они. Солдаты Американской Народной Освободительной Армии, если точнёхонько о них говорить. Мы с ними в эту заблуду попали, прямо во время боя, да… Нет, американские сигареты, всё-таки, неплохие. Он подкурил от тлеющего фильтра новую сигарету и щелчком метнул фильтр в Стикс. Река приняла остатки сигареты и стремительно унесла их прочь. — Там сидит один, Артур, вроде бы, вот он меня и подстрелил, — с некой тоской произнёс Алексей. — А потом те твари попёрли, грызть меня начали, а я гранату… Вот тут и пришёл в себя. — То есть у вас в США коммунисты верх взяли? — спросил я с недоумением. — В каком таком США? — не понял Алексей. — В Соединённых Штатах Америки, — пояснил я. — Не слышал о таких, — пожал плечами Алексей. — А, наверное, это у вас. У нас нет никаких соединённых или как там ты сказал… По форме если смотреть, выглядит как из XXI века: разгрузку видно, штык-нож, места под гранаты, но знаки отличия совсем непонятные, а ещё камуфляж ни на что не похожий. И каска висит на поясе не похожая ни на одну из мне известных. Примечательно, что на каске есть крепление под прибор ночного видения — это хай-тек, минимум, из восьмидесятых, потому что раньше не было. Форма его в пыли, есть на ней и следы машинного масла, а левый рукав кителя в странных ожогах. — Хочешь сказать, что Российская Федерация воевала против коммунистов США? — уточнил я. — Какая ещё Российская Федерация? — недоуменно спросил Алексей. — Что ты несёшь, малахольный? — А что за страна у вас? — закатил я глаза. — Говорю же, ничего не знаю совсем. — Российская империя, — с выделением слова «империя» сообщил мне парень. — Царь-батюшка велел бить коммунистическую нечисть везде, где сподручно и не сподручно. Мы и били, причём успешно! А тут… Обидно. Очень обидно. Теория о том, что аномалии притаскивают к нам людей и вещи из параллельных миров, нашла ещё одно железобетонное подтверждение. И люди из других миров, после смерти, попадают в наше царство мёртвых. Ну, а куда им ещё? — А ты чего забыл здесь, Дмитрий? — без особого интереса спросил Алексей. — Друга хочу найти и вернуть, — вздыхаю я. — Не видел такого? В камуфляжной форме, отдалённо похожей на твою, а ещё у него маска есть, вроде моей. — Из царства мёртвых возврату нет, — уверенно заявил Алексей. — Ты бы возвращался, нечего тебе здесь делать. — Откуда знаешь? — спросил я. — Чувствую, что назад уже не вернуться, — вздохнул Алексей. — И любого тут спроси, так же ответит. — А если бы было можно? — задал я вопрос. — Неохота, — покачал головой Алексей. — Отмучился уже, а теперь можно и отдохнуть. Наконец-то. — Тебя не смущает, что тут река Стикс и Харон? — спросил я. — Это неважно, — покачал головой погибший солдат. — У каждого свой рай и свой ад. — Так не видел? — Нет, не видел, — ответил Алексей. — За сигареты, пусть и американские, спасибо, но ты бы шёл отсюда. — Ясно, — кивнул я. — А девушку в странном одеянии? Парень отрицательно мотнул головой, после чего потерял ко мне всякий интерес. Я огляделся, чтобы найти какого-нибудь более полезного собеседника. Он говорил что-то об американцах… Нахожу взглядом дядю в домашнем халате и иду к нему. А вот за ним, действительно, сидела группа одетых в военную форму мужчин. Видок они имели потрёпанный, видно, что были ранения, если судить по окровавленным перевязкам у некоторых, но сейчас их раны не беспокоили. Они сидели на камнях и смотрели в сторону врат. — Не помешаю? — спросил я, подходя к ним. — Мёртвым уже не помешать, — повернул ко мне голову один из американцев. У него голова перемотана окровавленным бинтом, левая рука тоже, а одежда в каменной пыли. Чёрные «пожарные» усы местами подпалены, как и китель со штанами. — Американцы? — спросил я. — Ага, — ответил рыжеволосый парень в тяжёлом бронежилете. — Ты не похож на мёртвого. Чего забыл тут? — Друга ищу, — сказал я, а затем достал сигареты. — Курите? — Спрашивать даже не надо, — усмехнулся усатый. — Зови меня Клайдом. — Артур, — назвался рыжий. — Дмитрий, — представился я. Американцы разобрали сигареты и с удовольствием закурили. Радостей у мертвецов немного… — А чего это у тебя за марка? — удивился рыжеволосый. — «Лаки Страйк»? Никогда не слышал.