Увидев на выходе из столовой гражданина Тишайшего, я пришла в мрачное расположение духа, легла трупиком на своё аскетическое ложе и приготовилась в очередной партии драматических расспросов. И вдруг откуда-то из глубины всплыла песня… — Когда умолкнут все песни, Которых я не знаю, В терпком во-о-о-оздухе крикнет Последний мой… бумажный… пароход… Как вы понимаете, я не стала себя ограничивать. Какая-то часть меня занудно намекает, что так недолго и кукухой поехать. Зато другая часть пакует для этой кукухи чемоданы. В этой ветке реальности Америка для некоторых граждан тоже представлялась градом на холме. Сияющим, а как же! Но далеко не так массово, как в прошлый раз. И — внезапно — Бутусов не написал своё «Последнее письмо», и вообще в альбоме 1985 года половина песен была другая, хотя группа также называлась «Наутилус помпилиус», и пели они весьма неплохо. Даже, я бы сказала, с тем же налётом психоделичности. Но немного о другом. В какой-то степени мне было жаль. Зато можно смело перепевать. — Гуд бай, Америка, о-о, Где я не буду никогда, Проща-а-а-ай навсегда-а, Возьми банджо, сыграй мне на прощанье. По-моему, я где-то перевирала слова. Но где? Сейчас уж не проверишь. Алексей Михайлович терпеливо слушал. Потом спросил: — А почему джинсы тёртые? — Состаренные. Берёте джинсы, трёте тёркой или наждачкой. Есть ещё вариант: рваные. Даже, говорят, некоторые фирмы простреливают, но это, скорее всего, понты нагоняют. Скоро вот варёнки пойдут, но это всё временные увлечения. Драньё тоже не так сильно популярно. А тёртые джинсы — вечная классика. Зря я это начала. Пришлось объяснять технологию варения джинс. Хотя, с другой стороны, уж лучше это, чем вспоминать, кто что кому сказал два года назад… ПЛАН БЫЛ ШИКАРНЫЙ… Вовка, Берингов пролив. Вот уже полчаса я бодро удалялся от недружественного американского берега. Кстати, надо бы время на часах поправить. Калифорнийское от нашего Иркутского отличается на восемь часов, а Камчатка и Чукотка — всего на четыре. Значит… Это у нас что, всего час дня, что ли? А я за прошедшие сутки всего часов пять поспал, пока в самолёте летел. Рубить начинает потихоньку. И, главное, думал почему-то, что уже вечер… Я потёр лицо и с неудовольствием констатировал причину, по которой день показался мне вечером. Небо не то что бы закрылось тучами, а как-то равномерно посерело и набрякло, спустившись почти к самой поверхности моря. При всём при том, ветра особенно не было, только усиливающееся ощущение давящей сверху тяжёлой крышки, как в парящем казане. Вскоре пошёл дождь — крупными редкими каплями. Я надел куртку, радуясь, что она принципе у меня есть, и размышляя: что я буду делать, если дождь превратится в ливень? Котелком воду вычерпывать? Лодка бодро неслась вперёд. Под ногами начала скапливаться небольшая лужица. Так-с, ну-ка, пока хляби небесные не разверзлись… Я остановил лодку, заглянул под банки*, под резиновый треугольник-хламовник на носу. Вот там-то и обнаружился свёрнутый тент**, который я поскорее натянул на лодку. Торопиться следовало. Тучи начали приобретать угрожающий сизый оттенок, подул ветерок, что неприятно — подул навстречу. *скамьи **Не тот тент, под который самому залезть можно, а тот, что натягивается вровень с бортами, оставляя место только для сидящего у руля, именно чтобы вода в лодку не набиралась. Компас я далеко не прятал, сверился, развернул лодку на запад. С-ка, лишь бы не шторм… Следующие шесть часов стали… тяжёлыми. Дождь всё подкручивал мощностей и лишь немного не дотянул до ливня. Спасибо, ветер всё ещё не настолько усилился, чтобы сносить меня в сторону господ нетоварищей, но лодка взбиралась на бугры волн с трудом, хоть я и пытался регулировать угол наклона мотора… Хуже того, после каждой волны́ происходило неизменное «туф-ф!» Лодка спрыгивала с водяного бугра и шлёпалась вниз, ударяясь именно тем местом, где я сидел. Каждый раз, вылетая из воды и падая, лодка начинала вихляться, и приходилось выправлять курс. Сотни, тысячи раз… Сперва вся эта карусель была терпимой. Потом потихоньку начало отдавать в поясницу. И всё это на фоне нескончаемой череды звуков: дробь дождя по тенту лодки, шум моря, рёв мотора, перемежающийся резким взрыкиванием, если винт вдруг во время очередного прыжка выскакивает из воды, следом — хлопок дна о волну, словно мокрый ковёр выбивают. К вечеру мне стало казаться, что не ковром шлёпают, а мясом. Причём, моим. В топливном баке плескалось на самом дне, и канистра давно опустела. Спасибо Бобу за то, что повёлся на подначки своих дружков, иначе мотало бы меня сейчас где-то далеко на восток. С другой стороны, кардинально дело это не решило. Ещё минут двадцать — и всё, понесёт меня море, а на вёслах против волны я не выгребу. Как там говорится — самый тёмный час перед рассветом? Я морально приготовился отчаяться, и тут пелена дождя немного поредела, и чуть правее по борту я увидел серый и довольно безрадостный пологий берег. Господи, дотянуть бы, хватило бы бензина! СПЛОШНОЕ РАЗОЧАРОВАНИЕ «Охотники за привидениями», предместья Анкориджа — Уэйлс. По мере прибытия на домашние озёра-базы местных авиаторов, количество неутешительных ответов росло, и лишь последний, крупный, уверенный в себе индеец, подтвердил, что видел мальчика и даже доставил его до ближайшей разрешённой зоны в районе Уэйлса. — Разве запрещено? — спросил индеец со странным именем Герман, и агенты были вынуждены согласиться, что нет. Срочный звонок в управление посёлка принёс неутешительный результат. Мальчик пришёл пешком со стороны аэропорта, подбил какого-то приезжего мажора показать ему Малый Диомид, вблизи острова выкинул его из лодки и развернулся в открытое море. Несколько часов назад. Они сидели в баре и угрюмо пили пиво. — Много бы я дал, чтоб узнать, как он проскочил незамеченным до самого Эдмонтона, — сказал Фред. Пол согласился. Да уж. Как пацан добрался до Беллингхема, можно было проследить, едва ли не утыкивая флажками карту. Всех водителей, с которыми он сидел за столами придорожных динеров — особенно того сердобольного мужика, что согласился его подвезти «до дома» — давно нашли и опросили. Переговорили со всеми заправочниками, видевшими «странную худую девицу на крутом спорткаре». И только между Беллингхемом и Эдмонтоном зияла дыра. Это задевало профессиональное самолюбие охотников за привидениями и становилось делом личным. ЧУКОТКА Вовка. Не знаю, какими силами — может, отец Алексей вспомнил про меня и решил замолвить словечко перед Богом — но в залив я вошёл на последних каплях и на глохнущем моторе, притираясь к правому берегу. Ткнулся в галечный пляж, отключил и поднял окончательно заглохший двигатель — да шевелитесь же, ноги! Выволокся по борту на твёрдую землю и лодку вытянул — унесёт же! Оглянулся… и увидел, что стою я на галечной косе метров в двести шириной, а за ней куда более спокойная маленькая лагуна и какие-то, вроде, домики… Да хоть бы и сарайки! Серое-серое-серое всё, невзрачное, камни да редкая трава, дальше вглубь бе́рега угадывались сопки или даже невысокие горы — такие же серо-глинистые и безжизненные, но как же я рад был это видеть! В ноги неравномерно толкалось, как будто четверо суток на поезде ехал. И руки тряслись, как у алкашей из киножурнала «Фитиль». Не просто руки, всё тряслось… С-ка, дойти надо. Хотя бы до крайних домиков. Но чуть позже. Я сел прямо на мокрую землю, размазывая по лицу дождь. Неужели Родина??? Руки сами зачерпывали и пересыпа́ли блестящую от дождя гальку пополам с крупным, как гречка, песком. Стрельнула мысль: а насколько здесь поднимается вода — море же, приливы должны быть? Вот в чём я соображаю совершенно плохо, так это в приливах-отливах. Так. Заставить себя встать. Отцепить мотор от лодки. Что тащить в первую очередь? Первая мысль — мотор, он тяжелее. Вторая: а вдруг лодку без мотора сдует порывом нахрен? Снял с лодки тент (упаковал, двигаясь совершенно автоматически), перевернул её, надел на себя и такой черепашкой, прихватив рюкзак и канистру, дотащился до ближайших построек. Это не всё оказались сарайки, были и балк и*, парочка — типа наших зимух, чтоб во время охоты или промысла укрыться от непогоды, переночевать, согреться. Воспользоваться таким укрытием может каждый, двери не заперты, только прикрыты на самодельные крюки из гнутых гвоздей и проволоки. Заглянул внутрь — есть примитивная печка, даже немного заботливо разломанных кусков плавника** рядом сложено, по стенкам подобие лавок, столик. *Балок — временный домик, где могут остановиться рыбаки или охотники. Очень простой. **Плавник — выкинутая морем на берег древесина. Очень хотелось зайти, но я подозревал, что тогда упаду на первое же подходящее место и усну. Закинул в сухое рюкзак. Заставил себя вернуться на косу и притащить мотор. Хотел заволочься в бал о к, растопить печку, вырубиться наконец… и тут я услышал шум работающего двигателя. Я привалил мотор к стенке балка́ и вышел на открытое пространство, оглядываясь. Звук шёл не с моря. Меж серых коробушек сараев в сторону поднимающихся островерхих каменистых сопок уходила грунтовка, и оттуда, из-за пелены дождя, доносилось глухое урчание тяжёлой техники. Далеко ещё. Стоять и ждать посреди дороги сил не было, честное слово. Я вернулся в балок. Промозгло в нём было — погода-то! Да и вещи у меня — что не промокло, то отсырело. Согреться надо. Уложил дрова в печечку, растопил, воспользовавшись заботливо оставленными кем-то спичками. Кремень с кресалом решил пока не доставать, чтоб не засветить. Приметные штуки. Блин, да у меня всё приметное! Из советского только обувь, да и та «адидас». Ладно, джинсы сейчас много кто носит. Рубашка — ещё куда ни шло. Но рюкзак! Не говоря уже о содержимом… А кобура! Из последних сил снял и упихал её в рюкзак, сунул его в угол лавки. Подумал, что надо бы вскипятить чаю, но сил вставать уже не было. Да и воду где тут берут? Не из залива же солёного… А доставать бутылку из-под колы… — Э, пацан, ты чё тут делаешь? Я вскинулся и понял, что уснул, положив руки на стол и уронив на них голову. Напротив меня в сумраке балка маячили два озадаченных лица: одно русское, а второе явно чукотское. Оба мужика напоминали геологов из образцового советского кино — в выцветших до цвета серого песка энцефалитках* и высоких резиновых сапогах. В вязанных шапочках — тонких, лето всё-таки. *Костюмы такие, типа лесной робы, для геологов и прочих лесников. — Здрассьте! — Ты откуда взялся? — спросил чукча. — Приплыл, — сипло ответил я и прочистил горло. — Две недели мотало. Бензин давно кончился. Сюда-то чудом выгреб… — Ёш твою меть! — высказался русский. — Что-то не слыхал я, чтоб пацан терялся, — подозрительно сощурился чукча, отчего глаза его стали совсем узкими. — Пограничники бы сразу передали. Да все посёлки тебя бы искали! Ты откуда? С Лорино? Или с Провидения? — С Владивостока, — мрачно ответил я, вызвав поражённые непечатные восклицания. — А воды у вас нет? Я два дня не пил уже.