– Это чего тут вообще? – в коридоре щёлкнул выключатель. Сразу хлопнула и разлетелась на стеклянные брызги лампочка. Это был плохой знак. Витька уже не раз менял чужое прошлое. Знал: иногда сослагательное время само хочет, чтобы его переделали. Подкидывает одну удачу за другой – нужные автобусы, ничего не замечающих прохожих, крупные купюры на асфальте. А иногда наоборот: телефон-автомат жрёт последнюю монету, единственную электричку отменяют, рейс задерживают. Или проводница вдруг замечает пацанов, едущих непонятно куда без взрослых. Или дружинники лезут. Или чужие бдительные соседи. В таких случаях лучше пропадать, и побыстрее. Любая закрытая дверь – аварийный выход. Прыгаешь сквозь чёрное небытие и вылетаешь либо в НИИ, либо в аварийный шлюз в доме, либо на базу у моря. Смотря каким боком планетка в тот момент повёрнута. Но именно отсюда так просто не уйдёшь. Кухонную стеклянную дверь давно разбили, а ту, что вела в ванную-туалет, заклинило намертво, она не закрывалась. Взрослый Беляев жил один, ему это не мешало. Витька сейчас очень хотел спрятаться. Лампочка взорвалась – это плохо. – Ёлки ядрёные… – произнёс в коридоре взрослый Беляев. И Витька замер на табуретке между окном и кухонным столом. Поджал ноги к подбородку. Снова поразился, до чего же здесь мерзкий воздух. Наверное, он слишком шумно выдохнул. Потому что старший Беляев чего-то услышал, заговорил вязким пьяным голосом: – Беляк, кыс-кыс? Ты, что ли? Кыса, кыса… – и запел вдруг, глупо и нескладно, на незнакомый мотив: – Ты морячка – я моряк, я Беляев – ты Беляк… – оборвал песню, спросил нормально: – Жрать хочешь, задница хвостатая? Витька сидел не шевелясь. Дышал медленно, смотрел в окно на чужой красный абажур. Тот был похож на помидор. На стоп-сигнал. На пятно крови… – Я думал, я там сдохну сидеть. Меня же никто не заставлял прятаться, я же без сценария вылетел. А казалось, заранее знаю, что делать. – Это на тебя прошлое давило, – предположил Максим. – Ведь если к самому себе… – Ну, Макс, чего ты лезешь? Просили тебя? – возмутилась Долька. – Вить, давай дальше. – Я решил – досчитаю до ста и сразу пойду. Но я только до семнадцати смог. Я встал и пошёл к нему. Витька шёл по тёмному коридору – на ощупь, привычно. Несмотря на разное барахло и незнакомые книжные полки, это был очень родной коридор. Даже обои те же. В детстве Витька много раз так ходил по ночам в туалет и обратно. И точно так же оставлял на ночь включенным торшер… Только мелкий Витька засыпал с кассетником и наушниками. А взрослый Беляев смотрел телек. Тот стоял на полу, посреди ковра. Рядом – чёрная штука, которая называлась волшебным словом «видак». У мелкого Витьки в детстве такой не было. На планетке кассетами не пользовались, фильмы и мульты были записаны на тонких круглых пластинках, которые изобрели в будущем, – на «дисках». Витька задержался на пороге «своей» комнаты. Уставился на приплюснутый ящик видака. А взрослый с таким же недоумением смотрел на него… на себя самого… чёрт знает на кого, короче. Потому что взрослый сказал неуверенно: – Мать честная… Отче наш. Витька ответил, хотя обращались вроде бы не к нему: – Привет, что ли. Ничего не произошло. Лампочки послушно горели. За окном не грохотал гром. Витька Беляев пришёл в гости к себе самому – менять свою жизнь. Сделал то, что строжайше запрещено. И ему за это ничего не было. – Мать честная… Мать, мать… – пробормотал старший Беляев. А потом не глядя поднёс ко рту бутылку, начал пить, закашлялся, зафыркал. Пиво выплеснулось на ковёр. Витька смотрел на себя-взрослого с презрением. Наверное, если бы у Витьки в детстве был отец и этот отец периодически квасил, Витька бы тоже так смотрел. Или хоть знал, как себя правильно вести. А тут непонятно. И блокнот с набросками на кухне остался. – Мать, мать… – Да заткнись ты! Она тебя убила бы за ковёр, – разозлился вдруг Витька. И старший попытался спрятать пустую бутылку за спину. Будто мама и правда была где-то рядом и сейчас могла войти и отругать. – Ты кто? – спросил старший. Витька молчал. Можно было сказать: «Я – это ты». Но не хотелось, силы кончились. Потерялись, как карманные деньги или ключи. – Тебя как зовут? – старший Беляев покачал в руке пустую бутылку. Смотрел, сколько там на дне осталось. А на себя-младшего не смотрел. – Витя, – сипло сказал тот. В горле щипало, будто он растворителя надышался. – Тёзка, значит? Виктор Викторович? А маму как зовут? Витька не мог ответить. Кашлял. Так бывает от волнения, когда прошлое переделываешь. У некоторых температура подскакивает или руки леденеют. Но это проходит. – Ты больше не пей, – хрипло сказал он. Казалось, горло сдавливают чем-то очень тугим и страшным. Например, велосипедной цепью. – А то что? Что ты мне сделаешь? Разговор шёл странно, не по сценарию. Как будто не Витька говорил, а за него говорили. Так бывает, когда всё в прошлом идёт наперекосяк. Сопротивление материала. Надо было сказать: «Идиот! Ты что творишь? Посмотри на меня! Ты же меня убиваешь! Я – это ты. Себя маленького вспомни. Чего ты хотел? О чём мечтал? Ты же спёкся! Ты меня предал своим пивом!» Вслух получалась лютая фигня: – Вить, ты не пей. Мне на тебя смотреть противно… – А чего сразу «Вить»? Я тебе отец или кто? В зеркало на себя посмотри! Один в один… – и старший Беляев икнул. Придурок. Один в один ему. Мозгов не хватило сообразить. А у Витьки не хватало слов. Он молча смотался в кухню, за блокнотом. Сунул его в руки себе-старшему. И понял, что волнуется. Потому что взрослый Беляев окончил и художку, и училище. Мог адекватно оценить работы, найти косяки – откровенные и такие, про которые Витька ещё не знает. – Слушай, а вот тут неплохо. И вот тут. Рука – вообще как у меня. А тут фигня, конечно, редкая, но с пивком потянет… И Беляев-старший угас. Вспомнил про выпивку. Взял следующую бутылку. Открыл, отхлебнул, произнёс вяло: – Да ты почти молодец. Сын. Сынище. Родился где-то… А рука – как у меня. Витька понял, что теперь не скажет «я – это ты». Догадался уже: нельзя так делать. И без того всё как на рисунке с перекошенной композицией. – Ты чего пришёл? Картинки показать? – Вроде того. Сказать, чтобы ты завязывал… – Так ты сказал уже, – поморщился старший. – Чего теперь? – Ничего. Стою. На тебя смотрю, и мне противно. – Так не смотри, – старший прикурил. Сигареты были дешёвые, паршивые. – Не могу! Я тебя развидеть не могу! – сказал младший. – Это же травма. На всю жизнь. После жизни тоже. Но такому хмырю об этом знать не надо! Взрослый Беляев сделал еще глоток. Ухмыльнулся: – Какое искусство без травмы? Ты же художник. Должен понимать. Почти с такими же интонациями с Витькой разговаривал препод, который разбирал поехавшую анатомию на рисунке с голой девушкой. Может, взрослый Виктор рисует своих голых баб именно потому, что маленькому в художке не объяснили, что это гадость? Но это же не препод вливал во взрослого Беляева пиво семь раз в неделю! – Я – да, художник, – гордо сказал Витька. – А ты – скотина пьяная! – Ты что сейчас сказал?!. – булькнул… или хрюкнул этот… тот, кто не имел права быть Витькой! Тот, в кого он почему-то вырос! И дальше тоже будет… расти. Пить всё сильнее, падать всё ниже. Не очень быстро, не так уж заметно, потихонечку. Многие крупные гадости делаются вот так – по капельке, шаг за шагом, день за днём. Наверное, так же незаметно высыхают озера, разрушаются древние города, исчезают цивилизации – под потоками песка или воды… Витька знал, помнил, что с ним потом произойдёт. Этот нынешний – он почти не алкоголик. Его ещё можно спасти. К врачу сводить, к гипнотизёру. В общем, что-то с ним сделать, наверное… Но Витьке больше не хотелось с ним… с этим собой возиться, спасать. Что он – нянька этому взрослому тупому мужику? Мало ли, у кого кто умер, кто кого не взял на работу и кто вообще… – Я вон мёртвый, а живу! – Витька не знал, это он вслух сказал или про себя. А вот следующую фразу – точно вслух: – Лучше бы ты прямо сейчас сдох… Старший закашлялся. Пивом подавился. И кровью. Сперва – бледно-розовой, смешанной с остатками пива и какой-то еды. Потом – алой, как при остром порезе. Потом – тёмной, жуткой… Травма, при которой не выживают нормальные люди. И этот, на диване, уже не был человеком, наверное… Потому что люди так не умирают. Наверное. Взрослый Беляев булькал и хрипел, как засорившийся водопровод. Будто ему глотку перерезали. Что это? Почему… Бульканье усилилось. С этим звуком, наверное, могла лакать из миски очень крупная собака. Этот… который свалился с дивана на ковёр, уже не был живым. Но и парализованным, как в реальном конце своей жизни, тоже не был. Он больше не хлюпал. Губы у этого… неживого… были странного цвета, тоже неживого. Кажется, «маренго». Смешиваешь серый, синий и красный. А кожу можно было бы нарисовать… Витька стоял и не мог понять, какого цвета кожа у мертвеца. Того же, что и хозяйственное мыло. В коридоре заорал Беляк. Взять его на руки, успокоить? Кыса, кыса… Но кот Беляк – белый… А у Витьки руки в крови. Какие-то ужасно незнакомые, непривычно длинные руки. В тёмном окне шатнулось изображение. Отражение. Своё? Чужое? Взрослое? Кажется, нет… У Витьки очень сильно заболела голова. Наверное, от духоты и от жуткого запаха. Не крови, нет. Тот, кто был на полу… Он как-то очень быстро испортился. Будто в этой комнате не несколько минут прошло, а несколько лет.