Он продолжал смотреть на меня, не двигаясь. Это само по себе нервировало. В ситуации, когда врываются в дом женщины с целью убить, должна быть какая-то нервозность. Но он был статуей. Которая лишь моргала. — Потому что это моя работа, — сказал он. Я вытаращила глаза. — Твоя работа заключается в том, чтобы наблюдать за мной? — уточнила я. Он коротко кивнул. Я задумалась над этим заявлением. Кто-то нанял его. Предположительно, чтобы убить меня. Или, по крайней мере, разбить все, что у меня осталось. Тот факт, что у меня не было друзей, отчасти означал, что у меня нет и врагов. Ну, раньше, возможно, у меня даже были друзья. Сейчас трудно вспомнить, когда. Казалось, это было целую вечность назад. И даже в той жизни я была застенчивой, робкой, мне почти не разрешали выходить из дома, поэтому друзей было мало. И когда застенчивая, робкая девушка, ничем не примечательная во всех отношениях, каким-то образом попалась на глаза одному из самых поразительно злых людей в мире, друзей стало еще меньше. Потому что друзья были спасательным кругом. Они бы помогали оставаться в здравом уме. Заставляли ее чувствовать, что она не одна. А я была обязана быть одна. На земле был только один человек, который хотел меня уничтожить. — Кристофер, — сказала я, слово было горьким на языке, заставляя мое когда-то ровное сердцебиение учащаться. Простое произнесение его имени произвело на меня большее впечатление, чем явный психопат, стоящий передо мной с пистолетом. Он был похож на Волан-де-Морта. Но еще хуже. Что-то промелькнуло в глазах киллера: удивление, узнавание. Может быть. — Кристофер нанял тебя, чтобы убить меня, да? — спросила я, мой гнев и страх сливались воедино, клетки каждой эмоции боролись друг с другом за доминирование. И снова никакого ответа. — Ты наемный убийца, — сказала я. Я утверждала вместо вопроса, потому что так более вероятно получить ответ. — Я фрилансер, — сказал он. Я поджала губы. — Это не отменяет факта, что ты киллер. Он кивнул. Я ломала голову, почему Кристофер после стольких лет хочет меня убить. У него было много шансов. Множество. Но он ими не пользовался. Впрочем, в этом не было необходимости. Он уже убил меня всеми способами. Так что, возможно, это был не Кристофер. Разум работал над моим коротким списком личных контактов. Но кроме него никого. Я встретилась взглядом с пустыми голубыми глазами. Он собирался осушить то, что осталось от моей жизни. Он был мрачным жнецом. — Зачем кому-то понадобилось меня убивать? — спросила я, обращаясь то ли к нему, то ли к самой себе. — Я не интересная. — Не обязательно быть интересной, — ответил он, удивив нас обоих. — Просто мешаешься. Я закипела от этого. Гнев вырос из ниоткуда. Потому что гнев - это то, что спасает большинство людей. Гнев подпитывает людей, чтобы они встали и спасли себя. Я не спасла ни себя, ни свою дочь. Я была так слаба, что у меня даже не хватило гнева, чтобы наброситься на человека, который больше всего этого заслуживал. Но сейчас злость появилась из ниоткуда. Я уставилась на человека в маске. — Значит, из-за того, что я причиняю неудобства кому-то, у кого много денег, но нет морали, моя жизнь обречена? Это дает тебе право так поступать? — сплюнула я. Он долго смотрел на меня. — Да, — просто ответил он. Как будто все было так легко. Тишина в комнате раскачивалась, как маятник. — Значит, теперь ты меня убьешь? — сказала я решительно, гнев снова исчез. Почему я борюсь за жизнь? Неужели умереть так плохо? Я получу передышку, обрету покой. Может быть, еще увижусь с ней. Понюхаю ее волосы. Прикоснусь к ее кудряшкам. Мое сердце сжалось так больно, что, будь у меня сейчас его пистолет, я бы выстрелила в себя. Все обещания исчезли в темноте. Я сделала то, чего не должна была. Я начала думать о ней. Эта боль была парализующей. — Да, — повторил он, не замечая ножей, прокалывающих каждый дюйм моей кожи. Я ждала. Смотрела. Надеялась, что он поднимет пистолет и покончит с моей болью и страданием. — Хорошо, — прошептала я. Забавно, но это было бы мое последнее слово. Оно должно быть поэтичным? Нет. Все равно никто не услышит. Просто черная дыра в форме человека, которому глубоко наплевать, кто там что-то говорит. — До свидания, — он поднял руку, чтобы я больше не смотрела в ледяную синеву его глаз, я увидела черную бездну ствола пистолета. Грохот пули заглушил все. Даже мою боль. ГЛАВА 2 — Я не мертва, — говорю я после нескольких секунд, что последовали за грохотом выстрела. Он сунул оружие за пояс брюк. — Нет, — согласился он. Пыль мирно падала с потолка, свидетельствуя о холостой пуле. — Почему? — спросила я. Не знаю, разочаровалась ли я или испытала облегчение. Внутри была пустота. Теперь я поняла, каким картонным существом я стала. Или всегда была такой?