— Нет, я не прошу меня осеменить — усмехнулась женщина — Это есть кому сделать. Само собой, хочу воспользоваться услугами лекаря. То есть — твоими услугами. Как я убедилась, официальная медицина, даже самая лучшая — ни черта никуда не годится. А вот у тебя получается. Мне наследник нужен, Василий. Ты же Алису испортил, превратил ее в растение. Ей ничего оставлять нельзя — все по ветру пустит. Нужен настоящий наследник! Мальчик. Можешь сделать? Само собой — не бесплатно. Пятьсот тысяч. Долларов! Как только забеременею. И еще пятьсот — когда рожу. Поможешь? Я вздохнул…ну и наглая же тетка! Но в принципе ничего такого криминального в ее просьбе нет. Женщина хочет ребенка, так почему бы ей не помочь? За такие-то деньги… Чем в этом она отличается от других клиентов? Пятьдесят лет, и рожать…на это смелость нужна. Впрочем, при нынешнем уровне медицины, да еще имея в загашнике лекаря-колдуна…почему бы и нет? Опять же — это ее личное дело! Кто может ей запретить? Встал, подошел ближе женщине, жестом предложил присесть в коляску. Села, смотрит на меня, напряжена, и даже слегка испугана. В глазах…отчаянная надежда! Она боится поверить, но…верит. Захожу сзади, берусь ладонями за ее голову, и… Я не знаю, что делать. Я не медик. Я почти ничего не знаю об организме человека, о его строении, о процессах, в нем поисходящих. Все что могу — это почувствовать. Не знаю, как это передать…как это объяснить! Я ЗНАЮ, здоров организм, или нет, есть в нем какой-то сбой, или процессы протекают нормально. Это как музыкант, который слышит фальшивую ноту в звуках, выдаваемых гитарой. Да, хороший пример — ведь гитара похожа на женское тело, а я сейчас лечу женщину. Вот я и слушаю эту гитару, впитываю ноты всем телом, всем мозгом, всем организмом…с помощью своей Силы. Гитара играет, мелодия льется, и вдруг….дзынь! Хлоп! Рвется струна! Дребезжит другая струна! Диссонанс! Мелодия разорвана! Всполохи — красные! И черный вихрь. Порча! Это — порча! С некоторых пор я утвердился в мнении (было у меня такое подозрение, а потом — убедился, что прав), что большинство наших болезней вызваны так называемой «порчей». То есть — негативным энергетическим влиянием неких объектов или субъектов на определенную жертву. Вероятно, это кому-то покажется глупым — ну как можно назвать порчей эпидемию той же Эболы?! Или воспаление легких? А вот можно. Что такое порча, вот в чем надо вначале разобраться. Как я это понимаю — порча, суть некое негативное воздействие, вольное или невольное, приложенное к живому существу. Тому же человеку. В мире существует некая Сила, которая на первый взгляд не подчиняется никаким физическим законам, и потому ее существование отрицается официальной наукой. И эта самая Сила может (и воздействует) на физические объекты, опять же — произвольно, или же направляемая чьей-то волей. Например — волей колдунов, способных этой самой Силой управлять. Иногда Силой могут воспользоваться и обычные люди, не ведьмы и не колдуны — в момент своего наивысшего волнения, можно сказать исступления, особенно — в миг смерти, то есть — ухода души из тела-носителя. Это так называемое «смертное проклятие» — человек, умирая, проклинает своего обидчика, и тот заболевает, либо гибнет от якобы случайного происшествия. В первом случае Сила просто воздействует на физическую составляющую личности человека, разрушая его тело, во втором — трещит Мироздание, нарушаются следственно-причинные связи, создаются точки бифуркации, в которых человек и находит для себя неприятности. Например — смерть. Вообще, конечный итог всех проклятий, порчи — всегда смерть. Просто частенько с первого раза проклятие этого добиться не может — в связи с влиянием множества сторонних факторов. Ну, так вот: в каждом организме всегда есть болезнетворные вирусы и бактерии. Организм справляется с ними сам. Борется — беспрерывно, безостановочно. Но стоит проклятию ударить по иммунитету, нарушить работу какого-нибудь из органов, и зловредные существа начинают бурно размножаться, добивая и так уже «подбитый» агрессивным воздействием Силы организм. Фактически проклятие убивает защитников организма, и он остается беззащитным. Но есть и худший вариант (это как посмотреть!) — проклятье обманывает организм, заставляя его поверить, что он настолько заражен болезнью, что должен многократно увеличить количество защитников. И увеличивает. И тогда эти защитники поедают своего носителя. Проклятье можно получить от человека, проклятье можно зацепить извне, как остаточное явление ударной порчи, проклятье можно заполучить от некого артефакта или амулета — просто коснувшись вещи проклятого человека. Да самым что ни на есть обычным способом — инфицироваться, как от гриппозного больного! Проклятье — штука заразная! Откуда я все это знаю? Частично сам додумался, часть у меня всплыло из памяти — я где-то читал это или видел, и частично из разговоров с моими бесами. Но бОльшую часть информации я просто знаю. Возможно, это как раз и есть информация, полученная мной от старого колдуна бессознателньо, в момент передачи мне его колдовских способностей — тот самый зеленый порошок, который я вдохнул из полой статуэтки, рассыпавшейся у меня в руках. Эти знания время от времени всплывают у меня в голове и я не знаю, могу только догадываться — откуда они на самом деле взялись. И теперь, когда я после мутации стал обладать абсолютной памятью — процесс вытаскивания чужих знаний из глубин моего мозга пошел с гораздо большей интенсивностью. И эффективностью. Теперь к самому процессу уничтожения проклятья. Это происходит так: я вижу среди ровной здоровой белой ауры человека красные всполохи и черные…я назову их «вихри». Черные вихри. Красное — это болезненное состояние организма, установившееся в результате воздействия порчи. Порча — это как раз те самые черные вихри, Сила, которая вонзилась в организм реципиента будто сосулька в голову случайного прохожего, и убивающая пациента сразу или немного погодя. Все зависит от количества Силы, затраченной на воздействие порчей, и от способности реципиента сопротивляться магическому воздействию. Одного человека некое количество Силы мгновенно уничтожит, другой, получивший ту же дозу будет умирать месяц, а то и год — но результат так и так будет плачевен. Пациент умрет. Или останется инвалидом. Наведенная Сила (порча) не вечна, она имеет особенность рассасываться, разлагаться, выходить из объекта, рассеиваясь в мировом пространстве. И чтобы устранить причину болезни — те самые черные вихри-порчу — я впитываю в себя эту вредоносную Силу, вонзившуюся в чужой организм и сбрасываю ее в пространство. Кстати — процесс напоминает то, как герой «Зеленой мили» всасывал в себя чужую болезнь — всосал — выплюнул в пространство. Только там это делается картинно, чтобы красиво, на самом деле никакие контакты с телом не нужны. Или почти не нужны. Главное — коснуться самого «вихря», и тогда он втянется, войдет в твое тело. Далее — касаясь «красных вспышек» я их гашу. Как гашу — не знаю. Просто касаюсь, желаю, чтобы вс пышки погасли, они успокаиваются, уменьшаются в размерах и в конце концов на том месте, где вспыхивали огни «светомузыки» — обычное свечение, белое, как от неоновой лампы. Теперь я вижу это свечение даже днем, под лучами солнца — стоит только немного напрячь «зрение». Но лучше всего вижу в сумраке, или при электрическом свете. Например, как сейчас. Вот, в общем-то, и все лечение. Организм сам показывает, что у него болит, где болит, и где на нем лежит порча. Нужно просто уметь смотреть. Теперь я это умею. Потренировался, ага, например — когда лечил простреленные ноги первой группы захвата. Опять же — какое отношение к порче имеют простреленные ноги боевиков? Разве и здесь виновата порча? Такого быть не может, скажет непосвященный. А вот и не так. Порча, как оказалось, есть на каждом человеке. Как на каждом имеются вирусы и болезнетворные бактерии, неспособные причинить вред, если у человека все в порядке с иммунитетом. Как конкретно эта порча воздействовала на моих жертв — я не знаю. Да и знать не хочу. Может она его повердила его мозг и заставила устроиться служить в охранное агентство, а в результате ему прострелили ногу. Может — она внедрила ему в голову мысль, что неплохо было бы поехать и отдубасить некого участкового из деревни Кучкино. Я не знаю. Факт есть факт — на человеке порча, ее надо убирать, и она превопричина его неприятностей. И причина его ранения! Цепочка: порча — плохая работа мозга — неправильное решение — ранение! И возможно — в конце концов и гибель. Я ведь мог, и собирался их всех убить. Итак: часто (если не всегда) порча, осевшая на человеке является причиной его неприятностей. И гибели. И неважно — наведенная она, или случайно зацепленная на улице. Кстати, помню, читал: обычный человек может и сам избавиться от «обычной» бытовой порчи, накопленной, подцепленной на себя за некоторый период времени. Надо встать под душ, омыть себя с ног до головы водой из «лейки» и при этом приговаривать простенькое заклятие: «С меня вода, с меня худоба!». И весь негатив, вся порча уйдет с текучей водой. Или окунуться в речку — с тем же наговором. Результат будет точно таким же, может быть даже и лучшим. С первого взгляда это все сложно, а когда начинаешь разбираться — особой сложности не находишь. Все интуитивно понятно — если только принимать как данность: есть порча, ее надо убрать и тогда человек будет нормально жить — здоровый и веселый. Нам, людям с рациональным мышлением, с желанием разобраться в первопричинах всего и вся — конечно же, очень сложно все это воспринять! Многократно сложнее, чем нашим необразованным предкам, которые верили в магию, в колдунов, в бесов, вселяющихся в тела людей и вызывающих разнообразные болезни. Но если как следует подумать — все становится абсолютно очевидным. Я убрал из организма банкирши три черных вихря — сердце, живот и левое колено (была травма?). Убрал красные всполохи, которые вырывались из ее плоского, практически девичьего живота. Да, я видел ее тело сквозь одежду — стоило мне только немного напрячься. Видел и органы, вокруг которых крутились огни и вертелись черные вихри. И я дал себе зарок — обязательно прочитаю медицинскую энциклопедию. А еще — кучу медицинских книжек. Сейчас я просто обезьяна с гранатой — делать-то делаю, но что делаю, на что воздействую, как выглядят те или иные органы — увы, я можно сказать и не знаю. Только обрывки разрозненных знаний. Дикарь, точно. Когда банкирша выходила из пикета, тело ее обволакивала ровная, светящаяся белым неоновым светом аура. И шла женщина уверенно, плавно, легко — будто и не было этих дней страданий, не было бесов, сидящих у нее в организме и грызущих его изнутри, как жестокий инопланетный «Чужой». Моя работа! И страдания, и лечение. И я сейчас собой даже гордился. Впрочем — разве нечем гордиться? Пока все идет просто замечательно. Я жив, здоров, богат, и все у меня впереди! Глава 4 Я посмотрел на лежащую передо мной золотистую карту, прочитал имя хозяина. Vasiliy Kaganov. Все чин по чину. Росписи позади, на строчке — пока ее нет. Но это дело недолгое — рраз! И роспись появилась. Пинкод запомнил, и…в общем-то все. Что интересно — банковская карта совсем не того банка, который принадлежит этой самой банкирше — я уже поинтересовался. Почему так? Я не знаю. Да и какая мне разница? Постучал по столу твердым пластиком, задумался…как жить дальше? Как там Бендер говорил про сбычу мечт? Ну да — сбылась мечта и я заработал денег. Больших денег — на мой взгляд. Для кого-то большие деньги — это сто миллионов евро, миллиард, а для меня, с моей нищенской зарплатой участкового, шесть миллионов евро это просто запредельные деньги. Если положить их на депозиты и жить на проценты…сколько получится? Ну, к примеру — кладу я пять миллионов долларов на депозит под три процента годовых. Или сколько там сейчас? Ну пускай два процента годовых — все-таки ведь валюта, а в валюте проценты всегда маленькие. Ну, так вот: с миллиона получается двадцать тысяч евро, с пяти миллионов — сто тысяч. Разделить на двенадцать месяцев…черт! Без калькулятора — никак! Ага…делим…потом умножаем на курс ойро…черт! 566000 рублей в месяц! Неслабо! Только с чего я решил что по депозиту дадут два процента? Отстал я от жизни. Надо посмотреть… Щелкаю по экрану телефона, даю запрос. Медленно-медленно открываются сайты…опа! Что?! Одна сотая процента?! Ха ха ха…вот я темнота! Хорошо, если еще за хранение моих денег плату не возьмут! И чем ни надежнее, чем ни стабильнее банк — тем меньшие проценты он дает по вкладу. В общем — похоже, что банки буквально забиты деньгами и процентов за пользование моим капиталом давать совершенно не желают. Так. Ладно. К примеру, если я буду просто проживать эти деньги, тратя по…хмм…пять тысяч евро в месяц. А что — вполне приличная сумма, в двадцать с лишним раз больше моей нынешней зарплаты. На сколько лет мне хватит этих денег? Пять тысяч в месяц…шесть миллионов…сто лет! Ха ха ха! Вроде правильно посчитал…ну-ка, еще раз…пять тысяч евро…двенадцать месяцев — шестьдесят тысяч. Значит в год — 60 тысяч. Десять лет — шестьсот тысяч. Точно, сто лет! И на кой черт тогда мне какие-то там дурацкие проценты?! Уж за сто-то лет я еще заработаю, и точно не меньше, чем эта разовая сделка! Мда…вот все-таки срабатывает у меня это нищебродское: «Деньги надо в банк под проценты! Деньги надо крутить!» Не надо ничего крутить и вертеть. Надо просто жить. Особенно — зная, что ты можешь заработать много, а еще — что у тебя в углу стоит железный ящик с грудой драгоценностей. И чего мне тогда беспокоиться о деньгах? Тратить надо! Жить надо! Пойти шампанского выпить, что ли? Не каждый день ведь зарабатываешь шесть лямов ойро! Кстати, не шесть лямов. Меньше. А черная ведьма? С ней ведь договоренность имеется, и я должен ей десять процентов! Шестьсот тысяч евро ей отдать? За вычетом тех денег, что она уже получила? За что?! Вообще-то она рассчитывала всего лишь на проценты от пятисот тысяч рублей. Потом на проценты от трехсот тысяч баксов. Про шесть миллионов евро она не знает, и никогда не узнает. И за что ей шесть сотен? Я ходил под пулями, по мне палили из гранатометов — а она тут каким боком? Нет, не дам я ей столько денег. Лучше отдам на благотворительность, а ей не отдам. Несправедливо это как-то — посреднику, ни за что — и такие деньги. С трехсот тысяч отдам, как и договаривались. Она и так будет счастлива. Кстати, можно вспомнить еще и то, что она собиралась меня кидануть с теми деньгами, что получила с клиентки за посредничество. Будем считать, что это ей штраф за неправильное поведение. Не люблю посреднические конторы, которые деньги делают просто из воздуха. Так. С этим делом все ясно. Еще тогда вопрос: а на кой черт мне служба в полиции? Фактически у меня наладился некий бизнес, я уже заработал хороших денег. И тогда зачем я служу? Зачем выслушиваю от начальства все эти накачки и благоглупости? Ради чего? Ради тридцати тысяч рублей зарплаты? Риторический вопрос, точно. Ответа на него у меня нет. Вернее — он абсолютно очевиден. Вот только как это все воспримет тот же Самохин? Ведь в селе я появился по его просьбе, он хотел, чтобы участковый наводил в деревне порядок. Мне предоставили дом, даже позволили его выкупить по льготной цене. И теперь что? Выкупил, и в кусты? С Самохиным поговорить, что ли… А как я объясню ему мое желание уйти? Сказать, что получил наследство? Похоже, что так. Ладно, решил — увольняюсь. И когда? Сегодня? Значит, придется сдать машину. И на чем тогда ездить? Вначале надо какую-нибудь машинешку прикупить, иначе дело труба. В Кучкино без машины добраться — проблема. Автобус из райцентра сюда ходит один раз в день, и видел я тот автобус — древний ПАЗик, доживающий свои последние дни. На таком не то что ездить, войти в него стремно! Кстати, сегодня мне нужно ехать за почтой в райотдел. Снова куча бумаг, снова разборки с пьяницами, хулиганами, снова претензии начальства…честно сказать — до тошноты не хочется идти в родной отдел. Просто не хочется, да и все тут! Вот что деньги-то делают…расслабляют! Хе хе хе… — Вась…все в порядке? Они уехали? Вот же черт подери! Я же сказал ей — не выходить! Ну что за самовольство?! — Прости…я помню, что ты мне сказал, но я гляжу — никого нет, а ты все не выходишь, и не выходишь…я беспокоилась. Кто это был, Вась? — По работе… — выдыхаю я, сдерживая рвущиеся из груди резкие слова — Вот что, Варь…мне надо будет сейчас к Самохину съездить, поговорить. А потом я в райцентр поеду. Вместе съездим, или ты дома посидишь? — Я с тобой! Не хочу дома сидеть! Насиделась уже — Варя мотает головой — Я дома уже все переделала, так что…с тобой! Вась…а можно я тебя спрошу? — Спроси — настораживаюсь, понимая, о чем будет спрашивать. — А вот та комната, в которой ты работал…она откуда взялась? И вообще — как она умещается в доме? Я хотела найти в нее вход, так и не нашла! — Варь…давай об этом не будем, хорошо? Это моя тайная комната. И знать о ней не должен никто. Даже ты. Потому — забудь про нее. Совсем забудь. Нет, я не стер ей память. Просто попросил забыть. Это неправильно, если я буду так манипулировать своей женщиной. Она этого не заслужила. В лабораторию я ее не пустил, запретил, она не обиделась. По крайней мере — внешне я обиды не заметил. — Хорошо… — Варя слегка растерялась, но вроде бы не обиделась — Больше спрашивать не буду. Извини. А может и обиделась. Но лучше так, чем стертая память. — Обедать будешь? — Обедать буду… — вздохнул я и встал из-за стола. Война войной, а обед…ну да, по расписанию. Чеканная истина! Сразу после обеда поехали к Самохину. Вначале хотел один съездить, а потом уже вернуться и забрать Варю, но она запротестовала и сказала, что лучше подождет в машине — если я не хочу разговаривать при ней. Перед выездом хотел полазить по инету, посмотреть какую-нибудь машину на автомобильных сайтах, но…как на грех, инет сегодня барахлил, связь еле-еле пробивалась через наши глухие леса, цепляясь за сухие ветки и увязнув в болотах. Говорю же — единственное здесь плохое обстоятельство — это отвратительный интернет. Даже и не знаю, что с этим делать…набаловался с хорошим инетом в райцентре! Ноут решил с собой взять — прямо в райотделе залезу в сеть и найду себе нормальную машину. Дом закрыл, машину выгнал со двора, Варя запрыгнула на пассажирское сиденье — можно ехать. Через десять минут я уже у дома Самохина. Его самого не видать, но машина самохинская стоит во дворе — сам то ли на территории бродит, то ли обедает — время как раз обеденное. Звоню. Выходит его…прислуга? Не знаю, как ее назвать. В общем — домработница, так вроде их называли в советское время. — Игорь Владимирович обедает. Зайдете? Киваю, и следом за женщиной иду к дому. Самохиин сидит за столом, смотрит новости. Видит меня, приветственно машет рукой: — О! Василий! Давай за стол, скорее! Борщ — просто отпадный! Степановна умеет борщ варить! Лучше, чем в ресторане! — Игорь Владимирович, я ненадолго, и только что из-за стола, спасибо. У меня там еще Варя в машине сидит, ждет. Мне бы посоветоваться…поговорить. Я много времени не отниму. — И Варю сюда давай! — не унимается Самохин, но когда я делаю скучную физиономию, сдается — Ладно, присаживайся. Наливай морсу, пей. И давай, излагай. Кстати, забор сегодня придут, поправят — с утра дел было куча, запарка, не сумели. Но не беспокойся, все сделаем! Кстати — вот времена настали, как девяностые возвращаются! В новостях сейчас сказал — целая война под Москвой сегодня была! Там какое-то охранное предприятие, типа чуть ли не ЧВК устроило бойню — то ли с кем-то воевали, кто-то на них напал, то ли между собой передрались, только трупов — немеряно! С гранатометов палили! С автоматов! И в девяностые такого не было, как сейчас! Я сижу и только охреневаю — что делается?! Ну и народ пошел… Про тебя сразу вспомнил — какая сука это по тебе палила? Не связано ли с вот этими событиями? — Да ну нафиг — ухмыляюсь я — где та Москва, а где я. Хулиганье какое-то приезжало, точно! Самохин внимательно на меня смотрит, глаза умные-умные, и такие…рентгеновские. Будто просветил меня насквозь, все кости рассмотрел, только вслух говорить не хочет. Ну ладно, веришь, не веришь — какое мне дело? — Ну так что у тебя за дело такое? О чем речь? — с треском отламывает горбушку от буханки свежего хлеба, посыпает солью и натирает чесноком, поглядывая на меня — Зря ты отказался от борща! Ты только поглянь, какая сласть! Ммм!