В страницах было безжалостно вырезано квадратное углубление. В нём, как в гнёздышке, лежала флэшка. Мирон понял, что это такое, когда взял предмет в руки: стилизованная под зажигалку «зиппо» — он видел такую у Такеши — но это без сомнений была флэш-карта. Носитель информации, устаревший лет двадцать тому. Нужно будет еще придумать, как считать эту самую информацию, думал Мирон, задвигая стеллаж на место. Услышав за спиной лёгкий шорох, замер. Прямо на него смотрел человек в чёрном смокинге и белых перчатках. Слуга. Не тот, что проводил его наверх — этот без сомнения был японцем. Не говоря ни слова, слуга выхватил катану — Мирон не успел заметить, откуда, — и со свистом рассёк воздух у самой его шеи. Мирон отскочил и упёрся в стеллаж. Его меч остался в Минске. Город казался таким мирным, что ходить с оружием там показалось глупым… Он оставил его в комнате. Оглядевшись, и не найдя ничего лучше, Мирон вытащил свиток и швырнул его в голову слуги. Тот отклонился, но Мирон обрушил на него целый шквал свитков. Поднять меч и рассечь пополам хоть один, у японца не поднялась рука. Мирон попытался приблизиться к выходу, но сёдзи были закрыты, и чтобы откатить массивную деревянную раму в сторону, требовалось время. Слуга еще раз взмахнул мечом. Мирон заскочил за стеллаж, стоящий свободно, наподобие шкафа. Лихорадочно оглядываясь в поисках хоть какого-нибудь оружия, он увидел вазу — громадное напольное украшение, почти с него ростом. Не подойдёт… К тому же, наделает много шума. В уголке, отделенном лёгкой ширмой, он обнаружил бамбуковый столик. Лёгкий, как бумажный самолётик. Но вот на столике… Обхватив массивное пресс-папье в виде золотой жабы рукой, Мирон притаился за стеллажом. Почему слуга не поднимет тревогу? — подумал он. — Ответ очевиден: потому что он её уже поднял. Теперь остаётся лишь удерживать его, Мирона, до подхода подкрепления… В отдалении послышался глухой топот — кто-то бежал по лестнице. Ждать больше нельзя, — решил Мирон и выскочил из-за стеллажа. Меч полоснул его по руке — вдоль по кости, до самого плеча, но он успел бросить импровизированный камень. Слуга рухнул на пол. Перешагнув через тело, Мирон бросился к сёдзи, взявшись за створки, потянул в разные стороны… В коридоре, лицом к нему, в своём роботизированном кресле сидел Массимо Карамазов. Когда Мирон сделал движение, чтобы пройти мимо, кресло молниеносно переместилось, закрыв ему проход. Бить калеку я не могу, — подумал Мирон. — В то же время в его каталке могут таиться чёрт знает какие сюрпризы… Вплоть до миниатюрной ракетной установки. Мирон посмотрел в глаза отцу Амели. Но тот, не обращая на него никакого внимания, настойчиво смотрел в окно. Мирон оглянулся. Окно как окно. Деревянная рама из тёмного дерева, стекло… Он вновь посмотрел на Массимо. Тот перевёл взгляд на Мирона, затем снова посмотрел мимо его плеча. И еле заметно, буквально на миллиметр, приподнял бровь. Мирон сделал шаг назад, вглубь библиотеки. Взгляд Массимо потеплел. В коридоре уже звучали шаги. И лязгал металл. — Никакой техники, — сказала Амели. — Только слуги… Кресло Массимо развернулось, встав к библиотеке спинкой и полностью перегородив проход. Надеюсь, стекло не бронированное, — подумал Мирон и с разбегу врубился в раму. Три этажа, подумал он в последний момент. — Надеюсь, там не сад камней… Глава 9 3.9 Падение с третьего этажа вышибло дух. В полёте он успел кое-как сгруппироваться, но всё равно ударился так, что болью прошило весь скелет. Хорошо, что под окном была земля, — думал Мирон, пока в глазах плясали золотые звёздочки. Голова кружилась — казалось, он уже никогда не сможет вдохнуть. Дико, до визга, вдруг заболела правая рука — в горячке боя Мирон забыл, что слуга успел его ранить. Наконец он смог расслабить мышцы живота, и воздух потёк в лёгкие благословенным прохладным потоком. Пахло влажной землёй и травой — непривычно, экзотически, напоминая о профессоре Китано и цветущей сакуре. С момента падения прошло не более десяти секунд, но Мирону казалось, он успел прожить целую жизнь. Мысли летели стремительно, яркими вспышками оглушая сознание. — Вставай, — голос раздался откуда-то сверху, из поднебесья. Раненую руку ожгло огнём. Не в силах говорить, Мирон зашипел, но руку продолжали дёргать, и повинуясь этой настойчивости, он поднялся сначала на колени, а затем — на ноги. — Ходу, — наконец он узнал голос Амели. — Соберись. — Кажется, я ударился головой, — сказал Мирон, и понял, что слова звучат лишь у него в голове. Перед глазами всё прыгало: зелёные кусты, ярко-красные цветы, в которых сознание опознало розы; белая, посыпанная песком дорожка, тёмные стволы деревьев… Амели упорно тянула его за руку, но почувствовав, что Мирон вот-вот упадёт, закинула его руку себе на шею. Он вновь зашипел — почему она всё время дёргает больную руку? Но сказать ничего не мог — во рту стоял кисловатый железистый вкус крови. — Я прикусил язык, — сказал он, и опять вышло так, что слова были только в голове. Потом его заставили перелезть через стену. Это было мучительно, непонятно и жестоко — кто-то тянул его за руки, продирая сквозь колючую проволоку, сквозь металлические пики, затем — еще одно падение. Метров с шести, — определил Мирон. Сознание то и дело ускользало, но усилием воли он возвращал его на место. Не хватало еще остаться бесчувственным, в руках не пойми-кого… Затем он почувствовал болезненный укол в предплечье — слава богу, здоровое; а через минуту сознание затопила ледяная ясность. Её острые кристаллы вытеснили муть из глаз, смыли боль — из головы, из рёбер, из раненной руки, и наконец-то Мирон смог оглядеться. Рядом была стена. Сложенная из громадных каменных блоков, она уходила вверх и терялась в голубой вышине. Своим новым ясным зрением он различал трещины, крупинки раствора меж каменных блоков, побеги плюща, опутавшего железную балку, подпирающего стену… Рядом стояла Амели — всё в том же бальном платье. Подол выпачкан зелёным травяным соком, на уровне коленей — тёмные грязевые пятна. За спиной Амели стоял незнакомец. Ассиметричное лицо с острыми скулами, мешанина волос, похожих на живых скользких змей, джинсовый пиджак сплошь утыкан колечками, булавками и заклёпками. Рукава закатаны до локтей, голая кожа рук татуирована настолько плотно, что рисунки кажутся чёрными нарукавниками. — Что вы мне вкатили? — язык наконец-то послушался, и только прикосновения к зубам отдавались тупой далёкой болью. — Армейский коктейль, — ответил парень с острыми скулами. — Половину дозы. На полной ты смог бы бежать, даже если б тебе оторвало ноги. — Эй, от него откат длится, наверное, неделю, — проворчал Мирон. — Вы о моей печени подумали? — Мы думали о твоей шкуре, — холодно заметила Амели. Стоя прямо на улице, у всех на виду, она сдирала с себя платье. Чувак с татуировками уже протягивал ей джинсы и просторную толстовку. — Нужно пройти три километра, бро, — сказал он, обернувшись к Мирону. — Только там можно будет сесть в подземку. Мирон огляделся. Пастораль — именно так называют пейзажи подобного рода. Сиреневые холмы, узкая желтая тропинка между ними и поле красных маков. Клод Моне, — вспомнил он. — Не хватает дамы в белом с кружевным зонтиком… — Сюда не пускают никакой транспорт, — пояснила Амели, натягивая толстовку. Мелькнули ослепительно-белые груди с твёрдыми коричневыми сосками, плоский живот… — Так что придётся прогуляться… — она испытывающе посмотрела на Мирона. — Справишься? — Пошли уже, — буркнул он. Место, куда вкатили армейскую сыворотку, горело огнём. И огонь этот распространялся всё дальше. Тянуло почесать плечо, но Мирон сдерживался: знал, что будет только хуже.