- С днем рождения, дорогой Олег Сергеевич! С днем рождения вас! Я аккуратно приподнимаюсь, чтобы выглянуть, но тут что-то упирается мне в попу. Подталкивает вверх. К свету. К людям. Меня медленно поднимают и я зажмуриваюсь от яркого света. - С днем рождения, дорогой… - опять поет хор. - Стоп! Стоп! Стоп! – недовольный и писклявый голос и потом хлопки в ладоши. – Стоп! Что здесь происходит?! Визг буквально режет слух и я открываю глаза. Оглядываюсь и ошарашено смотрю на всех. Я на сцене. В свете прожекторов. Вокруг, судя по костюмам, танцоры, которые таким же как и у меня офигевшим взглядом смотрят в мою сторону. А я перевожу взгляд вниз – мамочки, это я что? В торте? В огромном торте? Но почему?! Музыка уже не гремит и фейерверк тоже успокоился. В помещении гробовая тишина. И опять визг: - Что это за чучело?! Где Валери?! Черт побери! Гена! – истошный крик. Я смотрю на источник этого крика – худосочный парень в обтягивающих лосинах. - Гена! – вопит он и тут появляется тот самый мужик, который запихнул меня в темную комнату. – Почему она тут делает?! Как она тут оказалась?! - Так это… я думал… она… - мнется Генадий. – Она пришла, сказала, что ее ждут. - Идиоты! Кругом одни идиоты! – возмущается мужик в лосинах. – Ни на кого нельзя положиться! Это же чучело! – и манерно показывает в мою сторону. – Какой из нее подарок?! Чу-че-ло! Ну, знаете ли! Мое терпение тоже на исходе! - Я не чучело! – возмущаюсь я и пытаюсь вылезти из торта. - Стой! Не ломай! Аааааааа! Поздно. Перелезая, я ломаю-таки один из ярусов этого огромного торта. Да так неудачно, что лицом попадаю в крем. Пальцами убираю его с глаз и облизываю губы. - Все, - обессилено произносит визгливый мужик и прижимает к груди руку. – Все… - «Скорую»? – его тут же подхватывают несколько человек. - Она сломала торт… как дарить?.. – мужик как будто и правда помирать собрался. Еле слышно его. И в этот момент я слышу знакомый смех. Медленно поворачиваю лицо в креме и вижу своего незваного гостя. Аааааа. Не может быть. Ну, нет же! Нет! 9. Юля 9. Юля - Ну, это же невозможно так работать! – сокрушается мужик в лосинах. Прикладывает ладонь ко лбу. – Невозможно. Уйду в театр. Уйду… - Да ладно тебе, Костик, - к нему подходит мой новый знакомый, но взгляд с меня не сводит. – Считай, импровизация. - А что с тортом делать? Завтра уже юбилей! - Повара поправят сейчас. - Ее надо наказать! – чуть ли не визжит Костик, тыча в меня пальцем. – Это она во всем виновата! - Безусловно, - усмехается Денис и подходит уже ко мне. – Прошу, - протягивает руку. Но я не подаю. - Вообще-то, я тут по делу, - еще раз облизываю губы. – Где можно умыться? - Нет! Ну, какая наглость! – вопит Костик! – Испортила инвентарь и даже не извинилась! - За что?! – строго смотрю на них всех. – Меня засунули в какую-то коробку и трясли! Потом вытряхнули так, что я испачкалась! И я еще извиняться должна?! Вот, сейчас я передам пакет и еще поговорим! Лучшая защита – нападение. Поэтому – вот! Костик стоит и хлопает глазами. - Пойдем, - Денис берет меня за локоть и тянет за собой. – Не усугубляй. - Куда вы меня тащите? - Ты же хотела умыться? Быстро шагаем по коридору. Денис открывает дверь и заталкивает меня куда-то. И сам заходит. Так. Туалет. - А вы зачем здесь? – спрашиваю строго. – Выйдете. - Чтобы ты еще что-нибудь в моем клубе сломала? Список ущерба и так перевалил за сумму, которую ты за десять лет не отработаешь. Если ты еще и унитазы мне тут перебьешь… И с наглой улыбкой спиной облокачивается на дверь и складывает на груди руки. Наклоняет голову на бок и смотрит. Недовольно фыркаю и поворачиваюсь к зеркалу. Мамочки. Все лицо в креме. И даже на шее есть. По-хорошему снять бы блузку и умыться. - Выйдете, пожалуйста, - уже не требую, а прошу. – Я не буду трогать ваши унитазы. Клянусь. Он хмыкает, но выходит. Я тут же быстро расстегиваю блузку и аккуратно снимаю ее. Смоченной салфеткой стираю крем. Почти готово, но вдруг лампочка сверху, прямо над зеркалом, начинает отчаянно мигать. Успеваю только перевести на нее взгляд и она окончательно гаснет. Ну, блин. Мало того, что теперь в темноте я не смогу до конца отмыться, так еще и этот самодовольный индюк скажет, что я опять что-то сломала у него! Поэтому вздыхаю и, кряхтя, забираюсь на столешницу. Оттуда чуть-чуть потянуться и можно достать до лампы. Покрутить ее, вдруг загорится? В общаге комендант так делает. Тянусь к лампочке. Вот, почти. Еще немного. Я смогу! Приподнимаюсь на носочках. Но в этот момент слышу, как дверь открывается. Оборачиваюсь и теряю равновесие. Ищу хоть какую-то опору, цепляюсь за что-то руками, но это что-то не выдерживает, похоже, моего веса и с грохотом падает на столешницу, а оттуда и на пол. И лампочка, зараза, начинает опять мигать. Как будто только и ждала моего провала! И теперь в мигающем свете я замечаю Дениса. Он с интересом смотрит на меня. Его взгляд медленно опускается и останавливается. Я тоже опускаю взгляд, чтобы понять, что так привлекло его внимание. И только тогда вспоминаю, что я без блузки. В одном лифчике. Прикрываюсь одной рукой и пытаюсь слезть. - Помочь? – интересуется Денис и я краем глаза замечаю, что он щелкает замком. Ну, что за любитель закрывать двери?! Быстро оказывается возле столешницы и я, спрыгивая, оказываюсь в его руках. Смотрю в упор и замечаю, как темнеет его взгляд. - Опять ломаешь? – голос его становится тише, а пальцы сильнее сжимают мою талию. – Что же мне с тобой делать, Пчелкина? – уголок губ ползет вверх.