Марго, придерживая жеребца за уздцы, кивнула мне. - Спешивайся. Остановимся здесь. Я, ухватившись скованными руками за луку седла, кое-как сполз с лошади. Ноги подкашивались. - Эй-эй! - обеспокоенно окликнула меня охотница за головами. - Ты чего это? Ранен? Я же тебе недавно лечилку споила. Должно было хватить! - Мне нужно... ещё, - процедил я. - Сними наручники. Я сам достану из инвентаря. Марго недоверчиво скривилась, но, похоже, выглядел я и правда неважнецки. Погладив своего коня по морде и что-то шепнув ему, она приблизилась ко мне. Ключ у неё, конечно, был спрятан где-то в глубинах декольте. Выудив его, она подмигнула и одним движением вскрыла один из браслетов. Я вытянул ладонь, растер занемевшее запястье. Первым делом достал из мешка продолговатый флакон с квадратным донышком. Попытался разглядеть, сколько в нем осталось, но было уже слишком темно. Насколько я помнил, там еще на две порции. Аккуратно сделал пару глотков, закрыл пробку. - Дай-ка взглянуть, - требовательно протянула ладонь Марго. Я нехотя отдал ей флакон с остатками зелья. Сам полез в мешок за следующим. Дешевая лечебная микстура, постепенно восстанавливающая 300 хитпойнтов в течение пяти минут. Осушил одним глотком, выбросил пустой пузырек. Напоследок достал початую бутылку виски. «Черный туург» - самый дешевый сорт местного пойла. На вкус дрянь, но дает прирост к регенерации и на 50% режет воздействие ядов. Плюс дебаф «Опьянения», конечно. Но к этому мне не привыкать. - Тетацин, - задумчиво пробормотала Марго, возвращая мне флакон. - Противоядие. Но роа не используют ядов в бою. Им, знаешь ли, ни к чему портить мясо. - Угу, - промычал я, не отрываясь от бутылки. - Так когда же ты успел отравиться? - Недели этак две назад. Брови Марго удивленно изогнулись. - Ты меня интригуешь все больше, - усмехнулась она. - И что, антидот не помогает? - Только частично. Но если сочетать его с алкоголем и время от времени отлечиваться зельями - жить можно. Она фыркнула. - Но алкоголь действует только около часа! Ты что же, все эти две недели не просыхаешь? Я пожал плечами. - Да уж... Ты закончил? Давай сюда руки. - Может, обойдемся без браслетов? - Ещё чего! Ты ушлый тип, Шарп. Я с тебя глаз не спущу, пока не передам шерифу. Защелкивая на мне наручники, она приблизилась вплотную, глядя прямо в глаза. На левой стороне её лица плясали мягкие отсветы от окна таверны, правая тонула во тьме. На губах играла извечная легкая усмешка. Дразнит. Весело ей. - У нас ведь вроде бы уговор, - возразил я. - Если ты все-таки собралась сдать меня Конкисте, то какого тогда черта я перед тобой откровенничаю? - У тебя еще уйма времени на то, чтобы меня переубедить. А ты не особо-то и стараешься. Ты же еще ничего толком не рассказал. Она подтолкнула меня в плечо, давая знак идти впереди нее. Сама она двигалась чуть позади и левее, ведя за собой обоих коней. Обойдя таверну, мы оказались у главного входа, над которым белел огромный рогатый череп туурга. Знатные зверюги, конечно. Нечто среднее между бизоном и носорогом, еще и с толстыми пластинами панциря. Кхандаары из него броню мастерят, которой даже многие игроки не брезгуют. По крайней мере, от холодного оружия и обычных револьверных патронов защита получается недурственная. У длинной коновязи, тянущейся вдоль передней стены, стояли две лошади. Марго раздраженно цокнула языком, привязывая наших рядом. - Занесла же кого-то нелегкая! Ладно, деваться некуда. До перезагрузки сервера чуть больше часа. Не на улице же нам оставаться. - Угу. К тому же, я жрать хочу. - О, боги! Ну и капризный пленник мне достался! - Я не напрашивался. Дверь протяжно скрипнула несмазанными петлями. После вечерней прохлады, царящей на улице, воздух внутри показался спертым. Было душновато - не то из-за коптящих потолок керосиновых ламп, не то из-за плиты, исходящей целым облаком пара. В воздухе разливался запах тушеной капусты и жареного мяса. - Это кто там пожаловал? - не очень-то дружелюбным тоном осведомилась хозяйка. Когда подобные вопросы сопровождаются направленным на вас дулом здоровенного дробовика, волей-неволей отвечаешь вежливо. - Всего-навсего двое заблудших путников, тетушка Ракель, - милым голоском ответила Марго. Надо же, даже её проняло. Или просто придуривается. - Нам бы погреться, перекусить и снять комнату на ночь. Хозяйка, не опуская ружья, окинула нас взглядом. На вид ей было крепко за пятьдесят - если говорить о годах, и крепко за сотню - если о весе. Не то цыганка, не то латинос - здесь, в игре, национальные признаки весьма условны. Застиранное грубоватое платье с квадратным вырезом на необъятной груди, цветастый передник, крупные дешевые серьги. Из гривы черных вьющихся волос кокетливо выглядывает красный цветок - не то настоящий, не то просто заколка. А на животе, прямо поверх передника - перевязь с двумя крест-накрест закрепленными револьверами. - Внушительный арсенал, мадам, - усмехнулся я. - Чего вы так боитесь? - Я-то? - презрительно хмыкнула хозяйка, небрежно забрасывая дробовик на плечо, как лопату. Перекатила дымящуюся сигару в уголок рта и, глядя мне прямо в глаза, честно призналась: - Да ни хрена я не боюсь! Тем более каких-то там десперадос. Имейте это в виду. Вздумаете хулиганить тут - быстро башку снесу. У меня тут свои правила. - Я помню, тетушка Ракель, - улыбнулась Марго. Десперадос. «Отчаянные». Одно из прозвищ, которыми местные неписи именуют игроков. И, пожалуй, наименее обидное. Хозяйка еще раз взглянула на охотницу, и вдруг лицо её просветлело. - Ох, милая! Прости старую дуру! Я тебе и не признала. - Ничего страшного, тетушка. Так найдется для нас тихое местечко? - Конечно, конечно, сладкая! Десперадос сюда не часто заглядывают. Недавно, правда, двое ваших заявились. Вон, пиво дуют в зале. Хотите, садитесь рядом? - Нет, нам бы, наоборот, подальше от лишних глаз... - А, понимаю! - ярко накрашенные губы Ракель расплылись в хитрой усмешке. - Сейчас устрою. Есть столик вон там, в уголке, под лестницей. Там вам никто не помешает. Она провела нас вглубь зала. Я мельком взглянул на сидящих у стойки двоих. Судя по прикиду - вполне серьезные ребята, вооружены до зубов. Ники я не разглядел - Марго не дала мне задержать на них взгляд. Под лестницей, рядом с дверью в подсобку, и впрямь располагался небольшой, но уютный столик на двоих. Не успели мы усесться, как Ракель, порхая с невообразимой для её комплекции скоростью, быстренько вытерла столешницу, выставила на неё огарок толстенной свечи, пару кружек пива и две глиняные тарелки с горячим ароматным мясом. Стейки были исполосованы следами от решетки гриль и приправлены зеленью и стручковой фасолью. - М-м-м, ты кудесница, тетушка! - наклоняясь над тарелкой и вдыхая запах, блаженно улыбнулась Марго. - Кушайте на здоровье, - прогудела Ракель и, на ходу вытирая руки о фартук, потопала обратно к плите. Меня уговаривать не пришлось. Одно плохо - в наручниках было жутко неудобно орудовать вилкой. А уж пиво пить - и подавно. Мне понадобилась пара минут, чтобы приноровиться, но все равно цепочка, сковывающая браслеты, так и норовила угодить в гарнир. Марго, наблюдая за моими мучениями, лишь посмеивалась. Лучше бы наручники сняла, стерва. - Так значит, там, в Фоллинг-Рок, тебя ждал Брэндон? Это тот смешной паренёк, который был с тобой в тот раз, как мы впервые встретились? - В тот раз, как ты впервые попыталась меня убить, - с набитым ртом поправил я. - Уж будем называть вещи своими именами. - Ой, кто старое помянет... - сморщила носик Марго. - Кстати, где этот Брэндон? Вы разделились? - Что-то вроде того, - помрачнел я. - Долго объяснять. - Так я никуда и не тороплюсь. И я же сказала - я жутко любопытная... А, дьявол! Так и знала, что отсидеться не получится. Двое игроков, прохлаждавшихся до этого в дальнем от нас углу зала, неспешной походкой приближались. Я, не отрываясь от кружки с пивом, окинул их взглядом. Каждый сам выбирает, как будет выглядеть ник, видимый всем остальным игрокам. Я, к примеру, оставил только фамилию - меня и в реале все называют исключительно по ней, с самого детства. По-моему, добрая половина моих знакомых даже не в курсе, что меня зовут Брюс. Помимо имени, в ник можно выводить официальные прозвища - здесь, в Диких землях, это что-то вроде титулов, даруемых за некоторые перки и дающих определенные эффекты. К примеру, тот верзила в черной жилетке и черном щегольском котелке - Дункан «Тяжелая Рука» Хилл. От своего прозвища получает прибавку в два очка силы, и заработал он его тем, что врукопашную вырубил не один десяток человек. Похоже, любитель кулачных боев. Популярное развлечение во многих фортах и городах Конкисты. Второй - Роджер «Скорострел» Патерсон. Как по мне - прозвище не ахти, сплошной повод для подколок. Но зато вроде как весьма весомый бонус к меткости дает. Сам по себе титул говорит о том, что его владелец недурно обращается с револьвером. Револьвер у Патерсона, кстати, что надо - отделанный серебром мощный «Бантлайн», под усиленный патрон, с длиннющим дулом, достающим до середины бедра. Ребята примерно одного возраста и между собой похожи, как братья - одинаковые вислые усы, подбородки с ямочкой и взгляд отъявленных убийц. Я таких насмотрелся, еще задолго до игры. Не то, чтобы это какой-то особенный кровожадный взгляд, как у киношных злодеев. Но... Когда человек перешагнул грань - это видно. Он может с виду быть полнейшим тюфяком, мило улыбаться или краснеть от смущения. Но где-то там, в глубине глаз, можно разглядеть это. Что-то едва уловимое. Что-то, что очень опасно не уловить. - Ого! Да тут у нас знаменитая охотница за головами, - приподнимая котелок в приветственном жесте, поклонился Хилл. - Маргарет... извини, вижу только имя... Они подошли вплотную к столику. - Здесь я предпочитаю называться Марго, - холодно ответила охотница. - Да и в реале по фамилии меня называют только подчиненные. - Буду знать, - усмехнулся Хилл, скрещивая руки на широченной груди. Здоровый бугай. Видимо, основательно вкладывается в развитие силы. - Что ж вы не присоединились к нам? Мы бы с удовольствием угостили такую красотку выпивкой.