- С удовольствием. Мы выбрались из дома, и на крыльце Брэндон шепнул мне ухо: - Сваливать отсюда надо. У меня плохое предчувствие. - В связи с чем? - Не нравится мне этот твой Сэм. Мутный очень. Он такой же фермер, как я - балерина. Рейтинг у него видел? Почти 200! Я таких сроду не встречал! - Не обратил внимания, - признался я. - Но, наверное, ты прав. Он не так прост, как кажется... У меня из головы не шла запуганная девчонка-прислуга. Да и вообще, обстановка в доме, надо признать, какая-то гнетущая. Неписи ходят, как по струнке, дышать без спросу боятся. И это здорово не вяжется с добродушной физиономией Сэма и его широкой открытой улыбкой. Впрочем... Знавал я одного парня, когда работал под прикрытием в Огайо. Веселый был, компанейский. Женатый. Трое ребятишек, души в них не чаял. В общем, настоящий семьянин. Чтобы прокормить детей, мотался по всей стране, доставлял всякие грузы, чаще всего криминальные. Как-то раз увидел я у него в бардачке здоровенный нож. Удивился еще. Ладно бы огнестрел или, на худой конец, электрошокер - можно было бы подумать, что для самообороны. Но представить, что он может орудовать таким тесаком, было сложно. Хлипкий он был, да и вообще - про таких говорят «мухи не обидит». Его в банде во многом из-за этого и держали - вид у него был такой безобидный, а язык так хорошо подвешен, что он мог отбрехаться от любого полицейского. Поинтересовался я, для чего ему такой клинок. Он с усмешкой ответил - «Да так. Последний аргумент». Позже признался, что время от времени берет попутчиц. Завозит их в какие-нибудь дебри и насилует. А «последний аргумент» - для тех, кто слишком уж брыкается. В итоге сел он на пожизненное, и именно за это, а не за свои «курьерские» похождения. Семь женских трупов в трех штатах. И это только то, что удалось доказать. Я с кислой миной обвел взглядом ровные ряды яблонь, выстроившиеся вдоль вымощенной камнем дорожки. Пейзаж был идиллический - солнышко, зелень, какие-то птахи чирикают. А вот настроение стремительно портилось - будто небо тучами заволакивало. - Пойдем-ка, прогуляемся, - кивнул я Брэндону и первым спустился с крыльца. - Господа, вы уже уходите? - окликнули нас сзади. Тот самый негр, что заходил в столовую. Здоровенный бугай, плечи едва в дверной проем проходят. - Меня зовут Том, я помощник мистера Хольцера. Он просил передать, чтобы вы задержались еще ненадолго. А пока я могу показать вам ранчо. Если хотите, конечно. Он замер в учтивом поклоне. - Не хотим! - буркнул Брэндон. - И вообще, нам уже пора. Мы торопимся. - Но мистер Хольцер настаивает... - Можешь передать Сэму, что мы его подождем, - сказал я. - Побродим пока по ферме. Но провожатые нам не нужны. Том замешкался - наш ответ явно шел вразрез с тем, что он ожидал. Но перечить не стал. Мы с Брэндоном прошлись по пустынным аллеям сада. По идее, в таком большом имении должна быть уйма народу - обслуга, рабочие, охранники. Но сейчас ранчо будто вымерло. Похоже, никто не хочет показываться на глаза чужакам. - Так что делать-то будем? - нервно оглядываясь, спросил Брэндон. Скаю будто бы тоже передалась его тревога - пес жался к его ногам и скулил, заглядывая ему в глаза. - Уйдем, не прощаясь? Помощник Сэма по-прежнему стоял на крыльце дома, и было видно, что он наблюдает за нами. Мы дошли до перекрестка аллей и свернули в сторону длинного здания с двускатной крышей, возле которого паслись пара лошадей. - А вот и транспорт, - усмехнулся Брэндон. - Предлагаешь позаимствовать? А за конокрадство тут разве в розыск не объявляют? - Смотря у кого украсть. Если у игрока - то это считается обычным игровым моментом. Пострадавший может действовать по своему усмотрению. Может шерифу заявить и назначить награду за скальп. Может вообще плюнуть на это дело. А может сам найти и пристрелить ворюгу. Если найдет. - В общем, каждый за себя? - Главное, у Конкисты ничего не красть. Тогда - точно срок навесят. Я покачал головой. Оглянулся в сторону дома. - Так вот, значит, предлагаешь отблагодарить Сэма за гостеприимство? Он ведь вроде хороший мужик. Помог нам. - Это ему ничего не стоило. Ну, и вообще... Не хочется вас расстраивать, мистер Шарп. Но я все-таки дольше здесь, в Диких землях. И умею видеть кое-что, не видимое обычному глазу. - Например? - Я рассказывал про ветку Истинного зрения. Один из путей развития Духа. Я пока, конечно, не особо силен. Но кое-что я успел разглядеть. У меня от этого ранчо - мурашки по коже. С виду-то все чистенько, живописно, благообразно. Но стоит шагнуть в Тонкий мир и оглядеться... Здесь все пропитано смертью. И страданиями. Видимо, по выражению моего лица Брэндон догадался, что я не особо-то впечатлен таким объяснением. - Можете мне не верить, конечно. Но, я вас умоляю - давайте просто свалим отсюда. - Может, все-таки объяснишь подробнее? И предъявишь хоть какие-нибудь доказательства? - Девчонку-прислугу помните? - Да, я обратил внимание, что она нервничает. Чем-то напугана. - Напугана... На ней живого места нет. В прямом смысле. Там, под платьем - сплошные кровоподтеки. - Ты и под платья заглядывать можешь? Полезное умение. - Да не до шуточек сейчас! Я серьезно. Та девчонка в доме... Она умирала десятки раз. И вся ее жизнь наполнена болью. Это... ненормально, мягко говоря. Особенно для такого вот милого местечка. Я видел, что Брэндон говорит правду. Или, по крайней мере, верит в то, что говорит. - Ну, так что? Берем лошадей и уходим? Я снова оглянулся в сторону дома. - А не хочешь выяснить наверняка, что здесь творится? - Зачем? Этот ваш Сэм нас по стене размажет, если увидит, что мы тут что-то вынюхиваем. Нужно просто бежать отсюда куда подальше. Чем он тут занимается - не наше дело. - Ну, а вдруг ты прав? И он какой-нибудь живодер? - И что с того? Вы же сами мне регулярно напоминаете - это всего лишь виртуальная реальность. И девчонка эта - всего лишь непись. Компьютерная программа. Это даже не вещь. Это иллюзия вещи. Я вспомнил затравленный взгляд темных глаз. Неловкие пальцы, собирающие осколки тарелки с пола. Испуганный шепот. «Простите, господин». Мне было не сложно представить, на что способен человек, который чувствует себя безнаказанным. Я с таким сталкивался много раз. И здесь, в виртуальности, таких наверняка полно. Но, вот ведь какая занятная штука. Когда в реале поймаешь мразь, устроившую пыточную камеру в подвале - ты понимаешь, что с ним делать. Но что, если он занимается своими делишками здесь, в виртуале, и жертвы его - всего лишь компьютерные имитации людей? Нет реальных пострадавших. Все - лишь игра. Иллюзия. Нет никакого преступления. А мразь - есть. - Там. Брэндон указал на длинную одноэтажную пристройку к конюшне - кирпичную, с узкими горизонтальными окошками, похожими на черные прищуренные глаза. - Что там? - Не знаю точно. Но оттуда такие эманации страха и страданий, что мороз по коже. - Может, там какая-нибудь скотобойня, или вроде того? - Давайте не будем проверять, а? - Надо, старина, надо, - вздохнул я и направился к пристройке. - Зачем? Старые полицейские замашки? - Вроде того. Я уже подходил к воротам пристройки, когда Брэндон все-таки догнал меня. Скай бежал рядом, поджимая хвост и тревожно поскуливая. - Давайте только быстрее, а? - взмолился парень. Ворота слегка скрипнули, приоткрываясь ровно настолько, чтобы мы могли протиснуться внутрь. Пока глаза привыкали к полумраку, мы замерли неподалеку от входа. Потом потихоньку двинулись дальше, ступая по влажной, утрамбованной до каменной твердости земле, присыпанной старой соломой. - Я, конечно, не фермер... - пробормотал Брэндон. - Но это что-то не очень похоже на сарай. Скорее на темницу. - Увы, - кивнул я. - Эй, смотрите!