Глава 21 - Коламбия пикчерс не представляет - Не грусти, мой жужжащий друг! - не трезво повисает на мне Дэн, закинув руку на плечо. - Изучим тактико-технические характеристики жертвы и проведём захват. - Дэн, да ты в дрова! - смеюсь я. На шее у него висит маленький микрофон. - Да! А ты какого-то хера - ещё нет. Давай, догоняй, а то скучно. - А мои-то где? - выискиваю их взглядом среди танцующих и за столиками. Музыка орёт не громко, позволяя народу активно общаться. На некоторых цилиндрических постаментах красиво танцуют девочки. Но с Лизой не сравнить конечно... Бар тонет в коктейлях. - Тархановы только на пять минут заскочили. Яшины... Тут же были только что... Найдём! Но сначала... Запрыгивает на большую стойку к танцовщице-анимэ, поднимает микрофон. - Штра-а-афняк для моего друга! - в микрофон. Тянет мне руку, вынуждая подняться следом за ним. Басы качают... Мля... Надраться что ли с Дэном? Последнее время, после того, как мои пацаны "переженились", мы иногда с ним уходим в отрыв вдвоем. Официант подходит к нам, передаёт девочке в анимэшном прикиде поднос. Оставляя пилон, она улыбается Дэну и пластично вьется рядом с нами. Там два огромных пузатых бокала. Берём, чокаемся. - "Коламбия пикчерс не представляет!" Ю-хууу! - орёт в микрофон под музыку Дэн. - С днём рождения меня! Толпа радостно улюлюкает, поднимая коктейли. Чокаемся, застывая прижатыми бокалами. Девочка вьется вокруг нас, спускаясь сначала в партер Дэна, а следом стекая вниз и по мне. Бросаю взгляд на неё… Не Лиза… И близко не Лиза! - Короче, братан, пусть тебя прет всю жизнь, чтобы нам всегда было с кем отжечь! Ну и всякого... море бабла, удачи, борзоты быть тем, кто ты есть! Ты крутой. - До дна? - ухмыляется Дэн. Грамм триста вискаря... - прикидываю я, раскачивая бокал. А похуй... Лиза всё равно отшила. Что тут делать - в этом реале сегодня? Выдыхая из лёгких воздух, закрываю глаза и залпом пью обжигающее пойло. Прощай реальность! - Ааа!!! - не допиваю до конца. - Мать его... Дэн протягивает сигарету. Прикуривает мне. - ... "Мне пoхуй на хит-пaрaды! От Прaдa, Гуччи и DG нaряды - нe нaдo, мы и так в пoряде! Ну гдe жe вы ляди, утeшьтe дядю!...” - угораем и орем вдвоём под музыку, качая ладонями в такт бассам. Девушка, отдав поднос, возвращается на шест, а мы сидим на тумбе свесив ноги, курим и допиваем вискарь. - "А ты гляди в каком наряде! Е-е-е!" - подпевая, показывает Дэн мне пальцами с зажатой сигаретой на мелькнувшие в толпе роскошные ноги в жемчужных сапожках-гольфах. Прямо как у Лизы ножки... - Мда, - облизываю губы, их жжёт от алкоголя. Всё вокруг вертится в огнях и вспышках. Это моя штрафная дошла. - Денис Алексеевич, - подходит администратор. - У нас только за столиками с вытяжкой курить можно. Докуриваем в одну затяжку, бросаем сигареты в Дэновский уже практически пустой бокал. - А мы уже бросили, - пьяно ухмыляется он. - "Начинаешь курить, чтобы доказать, что ты мужчина. Потом пытаешься бросить курить, чтобы доказать, что ты мужчина." - цитирую я, закатывая глаза. - Бросай уже бросать то, что тебе заходит! - хлопает по плечу Дэн. Блять, вечно с пути истинного собьёт! Беса нашего на него нет... Дэн встаёт на ноги. Он стойкий, его алкашкой хрен вырубишь. А мы - спортсмены - больше трезвенники, нам много не надо. И вот, я уже на весёлых каруселях. Допиваю одним глотком остатки. Оставляю на пилоне бокал и спрыгиваю на танцпол. - Эй, - подносит микрофон ко рту Дэн. - Съебались быстро от наших девочек! Откатываем, всё, что подкатили. Резкий свист в микрофон фонит колонки, режет по ушам. Морщусь... - Ты не всек что ли?! - тон становится агрессивным. - This is taken! Андестенд?! Да кто там?.. Стопудово кто-то к Яськиной заднице приклеился. Где, интересно, Яшин-то? Хотя она и сама та ещё змеюка, отошьёт... Но на всякий случай иду подстраховать. Двигаюсь по направлению взгляда Дэна. Меня кто-то бортует в плечо. Потом следующий. Но... Это просто толпа, а я пьяный. Поэтому не будем, быковать. Выхожу к центральному столику, там Яся, да. Одна без Яши. А спиной ко мне - обладательница тех самых "Лизиных" ног. Мой взгляд застревает на такой же перламутровой как её сапожки нежной свободной юбочке до середины бедра. И что-то дёргает меня изнутри, как только она начинает двигаться и присаживается на диван. Это же Лиза!! Сверху на топ накинута стильная кофта крупной вязки состоящая только из пышных рукавов и высокого воротника. А между воротником и топом та-а-акое декольте... И прямо на пышных, но аккуратных сисечках всё выбелено перламутром. Между ними кулончик. Ультрафиолет делает ее белый образ кислотно ярким. Открыв рот, я не знаю куда смотреть - в это вау-декольте или туда, где заканчиваются жемчужные чулки на этих вау-ногах. Это что за прикиды, вообще, противозаконные?! - Рома, блять, приём! - щёлкает пальцами Яська, закатывая глаза. Перевожу на неё ошалевший взгляд. - Ааа... Снова возвращаюсь взглядом к Лизе. Она уверенно смотрит мне в глаза. Откидывается назад, складывая медленно ногу на ногу. Ведёт красиво плечами, попадая в биток, который бьёт из колонок. И очередной раз влетает прямо мне в сердце. Которое падает вниз... А я стою пьяный просто в хлам! И у меня - стоит. Отлично... - Девочки... - подходит сзади к их дивану какой-то парень. Наклоняется между ними, протягивая им по бокалу с коктейлем. - Давайте знакомиться? - бодренько. - Эй, со мной пойдём познакомимся? - падает моё забрало. - Спокойно! - поднимает руки Яся. Отталкивает бокалы обратно.