Вместо пролога Что может сниться человеку, живущему внутри мультфильма? Безумство красок? Какофония звуков? Искаженные образы? Кому как, наверное. Лично я вижу только тьму, абсолютную ночь, которая бывает лишь глубоко под землёй. Утомленный мозг отключает органы чувств и тонет в этом гудроне до самого утра… ну, или как получится. Чистит «оперативку», сканирует сам себя антивирусом, оптимизирует интерфейс. Когда-нибудь человечество окончательно слетит с катушек и начнет обзывать такими терминами все процессы, творящиеся с белковыми организмами. В медицинских справочниках пропишет, а уж про жаргон и речи нет, всё к тому идет. Когда-нибудь, но еще не сегодня. Пока просто сон, просто тьма без кошмаров и сновидений. Абсолютная ночь… Часть I Меж двух миров Глава 1 Не люблю ночные вызовы — как всякий сыскарь, наверное. Под настроение готов до утра не ложиться, но уж если лег… не трогайте меня, в общем! Дайте поплавать в моей гудронной яме, без единого луча света! Телефон и туда пробился. Классическая проводная модель с классической трелью. Не удивлюсь, если внутри у него найдется звонок с колотушкой, как у аппаратов XX века. Люди моей специализации избегают лишней электроники и ненужных волн — без того уже мозг закипает. — Аллё! Доброй ночи, Гард! — голос в трубке жизнерадостен, как у ребенка на конфетной фабрике. — Дрыхнешь, поди?! — М-м-м, — отзываюсь в том плане, что он прав. Чертовски прав, офигенно догадлив, но очень… как бы выразиться помягче… несвоевременен, во! — Вставай, на том свете выспишься! — собеседник продолжает блистать остроумием. — Знаю, что выходной, но надо! — М-м-м. — Да харэ уже мычать, Гард! Серьезно говорю, ты нужен! — Я лично? — Мы с тобой. Девчонку в клубе нашли, похоже, опять наша тема! Сволочь он, всё-таки! Несвоевременная, нечуткая, но очень талантливая сволочь со специфической физиологией. Леха Ветров, бессменный мой напарник. Человек, помешанный на работе и слегка даже чокнутый — ну, кто еще способен излучать позитив, говоря о смерти?! — Паук? — Он самый! Записывай адрес, наши все уже там, и я выезжаю! Остатки сна будто стерло в режиме «delete» — восстановить можно, но не сразу… эк меня опять понесло! Дефицит сна ведет к перекосу мозга, однако об этом я подумаю позже, каждая минута дорога! Сборы недолги — спасибо тем, кто проектировал квартиру. Не нужно одолевать километры по пути из комнаты в ванную, да и кухня близко. Идеальнее вышло бы только в казарме, но это уж перебор, на четвертом десятке теряешь любовь к коллективному проживанию, если даже была таковая. Берлога требуется, или хоть нора персональная, вроде моей. Такую дала Родина, а на презенты не обижаются — в муравейнике по имени «Москва-2031» всякий угол востребован. Для совсем сибаритов есть вариант подкопить на «цветок» и строить потом в виртуале хоть виллы, хоть готические замки, но я перебьюсь, не барин. С горячей водой традиционно проблемы. Новостройки давно привязаны не к ТЭЦ, а к маленьким котельным, по одной на квартал, но коммунальных служб прогресс не касается. Летняя пора — время Больших Отключений, Великой Профилактики и прочего в том же духе. Лезу в душевую кабину, хлещусь бодрящими струями, шепчу пожелания в адрес абстрактных коммунальщиков. Если зажмуриться, можно представить себя уже в «токае», а там ведь всё иллюзорно, и холод мерещится, и чихнул не я сам, а виртуальная оболочка. Хороший аутотренинг, если в него поверить — но полотенце лучше! Махровое, реальное, растирающее докрасна твое биологическое тулово из мяса и костей. Кухня меня уже ждет: мультикомбайн сварил чашку кофею, разогрел замороженную снедь и поприветствовал меня нежным женским голосом. Настоящая дама из моей берлоги-норы сбежала после трех лет брака, и винить ее не могу, самому с собой иногда тесно. Виртуальный мир интересен, приятен, но коварен как сто кардиналов Ришелье в версии Дюма-отца — был такой политик лет четыреста назад, и был лет двести назад такой сочинитель. Это когда люди еще книжки читали, разгоняя воображение. До эпохи «токая» и «Global Corporation». Я вот, грешным делом, и сейчас балуюсь, даже бумажные издания дома держу, занимая драгоценные метры. Отдыхаю от электронщины душой и телом. Что до виртуального мира, то коварство его как раз в простоте: легко потреблять и легко решать проблемы, привыкаешь. — Какие еще пожелания, милый? — воркует мультикомбайн, улыбаясь прелестным личиком с электронной панели. — Море, яхту и коктейль в кокосовом орехе. Еще ночь любви под шум океанских волн. — Не понимаю, милый, повтори. Не понимаю. — Извини, погорячился. Нет у меня пожеланий, хотя… кофе еще чашку сваргань. Когда выпадет снова перекусить! — Не поняла. Тебе кофе, милый, или «перекусить»? — Кофе. Одну чашку, — говорю четко, чтоб без двусмысленностей. Это просто кухонная штуковина, а не программа-бот из «токая», по душам с ней не пообщаешься, хоть и тянет иногда. Собаку завести, что ли? Она хоть притворится, что понимает. Ни одна собака, впрочем, не стерпит такого хозяина, да и выгуливать некогда… лучше уж кота. Кот самодостаточен, почти как я сам. — Приятного аппетита, милый. — Угу, — бурчу занятым ртом. Размороженная-разогретая снедь имеет вкус пиццы с сыром, а уж чего там по факту напихано, кто знает. Будем верить в лучшее. Алюминиевые тарелка с кружкой отправляются в мойку, комбайн о них позаботится. Раньше в этом доме и керамика водилась, но что-то расхряпала моя бывшая, изображая классический скандал (как в любимых сериалах), а последнюю чашку разбил сам комбайн. После того, как я ответил грубостью приятному женскому голосу. Я от таких фокусов слегка напрягся и долго штудировал инструкцию, а затем искал в Сети информейшн по теме. Не нашел ни намека на свободу воли у кухонных агрегатов, даже у говорящих. Опаска, впрочем, не прошла, и посуду теперь предпочитаю небьющуюся. — Какие еще пожелания, милый? — Никаких, милая. Отдыхай. Флирт с кухонным комбайном — первая ступенька к вирт-сумасшествию. Для многих, впрочем, такого термина не существует, и «токай» для них реальнее всех реальностей. Для очень многих уже. Говорят, если часто есть с алюминиевой посуды, кости делаются хрупкими: металл накапливается в организме и постепенно замещает собою кальций. Что, интересно, замещается в мозгах от частых хождений в виртуал? — Хорошего дня, милый. — И тебе не хворать. * * * С такси, традиционно, напряженка. Четыре утра, а движение будто в «час пик», превратившийся, по факту, в двадцать четыре часа. «Moscow never sleeps», как пели в одном старом хите. Топчусь у подъезда, зябну от утренней свежести, наблюдаю за потоком авто, запрудившим улицу. Нужное узнаю сразу, юркую «ладу-мегаполис», с голограммами на черном кузове. Среди таксёров нынче мода на отечественный автопром — дешевле в обслуживании, да и кузова до сих пор жестяные, а не пластик. Водитель, разумеется, чернявый, смуглый, хоть и в отглаженной униформе. — Здорово, камандыр! Куда едэм?! Адрес слушает нахмуренно, толстые пальцы барабанят по «баранке», пока навигатор рисует маршрут прямо на лобовом стекле. — Э-э, туда сичас по воздуху только лэтеть! — Так лети, дорогой, — улыбаюсь в ответ предельно доброжелательно. — Ты таксист, или погулять вышел? Кстати, насчет твоих карт… Закрыть глаза, чуть напрячься, и затылок начинает знакомо покалывать. Признак активации «цветка». Виртуал мне сейчас не нужен, хватит общей информации: город, улицы, текущее состояние дел и прогноз на ближайшие десять минут. — …Врут твои карты, дорогой. Газуй, а я буду подсказывать. Секунду пялится недоуменно, потом в глазах проблескивает понимание: — Э, так ты из этих? — Из них самых. Газуй, говорю, время дорого! * * * Ночной клуб именуется без лишней помпезности — «Щель» — да и выглядит снаружи соответственно: неприметная дверь в торце старинного здания, вывеска мелким шрифтом. Верный признак заведения «для своих», где приторговывают много чем, помимо коктейлей. У входа полицейская машина и несколько авто с мигалками: начальство слетелось. Одни не упустят случая прищемить здешним хозяевам интимные части тела, других сами хозяева выкликали на подмогу. Сейчас, наверняка, бодаются между собой и мешают работать оперативно-следственной группе, всё как обычно. Или нет? Многовато визитеров для простого убийства, даже если в таких декорациях. На входе переминается рослый сержант с недружелюбным взглядом: — Вы к кому? — Да так, полюбопытствовать, — гляжу с доверчивой открытостью, но сержанта этим не проймешь. Вздыхаю, пальцы нащупывают в кармане пластиковый прямоугольник: — Ладно, открывай уже. Главк, спецотдел. Глазам служитель закона тоже не верит, тянется к моей карточке портативным сканером. Голограммы вспыхивают алым, чип внутри карты сообщает прибору всё необходимое, сержант козыряет, наконец: — Проходите, пожалуйста. Сами понимаете… — Понимаю. Молодец, так и бди. Рамка в дверном проеме мигает зеленью — гостевой режим. В обычных клубах ставят «фэйсконтроль» с сиреной, но тут, похоже, «security-special» как в режимном учреждении, при попытке прорыва лупит током до пятисот вольт. Это кто же выдал хозяевам лицензию на такую классную штуку?! Дело, впрочем, не моё, сейчас других вопросов родится, хоть отбавляй. Лестница, коридор, танцпол, кучка людей в форме и в штатском. Настоящим делом, как и предполагалось, заняты всего трое — осматривают место происшествия. Обязательный ритуал, хотя для нашего случая устарел безнадежно, не бывает у нас внешних следов. Причину смерти позже установит патологоанатом, а всё прочее должны нарыть мы с Лехой, если успеем. — Явился, не запылился! — кидается мне навстречу человек, мало похожий на полицейского: худющий, лохматый, глаза красные, одет насквозь неформально. Тот самый Ветров, раздражитель руководства и просто гений. Целый майор, между прочим. При надобности, может и в реале пострелять-побегать, но создан он не для этого.