– Ты ведь не сбегаешь от меня? Нет? – Нет. Я, черт побери, просто хочу подстричься. Где-нибудь. Я хочу сесть в парикмахерское кресло, закрыть глаза и забыть про всю фигню, которая тебя сопровождает. Он проводит ладонью по шевелюре. – Я могу прислать Франко к тебе домой, – спокойно предлагает он. – Она очень привлекательная. – Да, верно, – неохотно соглашается он. – Она сейчас замужем? – Нет. Уже пять лет как в разводе. – Почему вы не вместе? – Потому что у нас все в прошлом. Я уже говорил тебе. Внезапно он морщит лоб, поднимает кверху палец, потом выуживает из кармана свой «блэкберри». Вероятно, телефон вибрировал; звонка я не слышала. – Да, Уэлч, – рявкает он и выслушивает сообщение. Мы стоим на Второй авеню. Я смотрю на молоденькую лиственницу, опушившуюся нежной зеленью. Мимо нас идут и идут люди по своим субботним делам. Несомненно, размышляют о каких-то личных драмах. Интересно, думаю я, входят ли в число этих драм сбежавшая экс-саба, умопомрачительная экс-доминантка и мужчина, чье поведение не укладывается в концепт приватности, предусмотренный законами США. – Погиб в ДТП? Когда? – прерывает мои размышления Кристиан. Э, кто? Я настораживаюсь. – Тем более. Значит, этот говнюк рассказал не все. Он что-то знает. Неужели у него нет никакой жалости к ней? – Кристиан неодобрительно качает головой. – Теперь все начинает проясняться… нет… мне понятно, почему она такая, а не где она. Кристиан обводит взглядом улицу, словно что-то ищет, и я невольно повторяю его действия. Но не замечаю ничего особенного. Все те же деревья, автомобили, горожане, спешащие по своим делам. – Она здесь, – продолжает Кристиан. – Она следит за нами. Да… Нет. Два или четыре, двадцать четыре, семь… Я еще не объявил об этом. – Кристиан переводит взгляд на меня. Не объявил о чем? Я хмурюсь, и он опасливо поглядывает на меня. – Что?.. – шепчет он и бледнеет. – Понятно. Когда? Только что? Но каким образом?.. Никаких биографических данных?.. Понятно. Отправь по емейлу имя, адрес и фото, если есть… двадцать четыре, семь, с сегодняшнего дня. Поддерживай связь с Тейлором. – Кристиан отключает смартфон. – Ну? – с тревогой спрашиваю я. Он скажет мне хоть что-нибудь? – Это был Уэлч. – Кто он? – Мой секьюрити. – Понятно. Что же случилось? – Три месяца назад Лейла сбежала от мужа с каким-то парнем, а четыре недели назад он погиб в ДТП. – Ой… – Этот говнюк, врач, знал все это… – с гневом и досадой говорит он. – Горе – вот в чем причина ее странного поведения. Пойдем. Он протягивает мне ладонь, и я машинально берусь за нее. Но тут же спохватываюсь и отдергиваю руку. – Постой, мы не договорили. О «нас» и о ней, твоей миссис Робинсон. Кристиан сердито морщится. – Она не «моя миссис Робинсон». Мы можем поговорить об этом у меня дома. – Я не хочу идти к тебе. Я хочу подстричься! – кричу я, стараясь сосредоточиться только на стрижке… Он снова выхватывает из кармана смартфон и набирает номер. – Грета, это Кристиан Грей. Мне нужно, чтобы Франко был через час у меня. Передай миссис Линкольн… Хорошо. – Он убирает смартфон. – Ты слышала? Парикмахер приедет в час. – Кристиан! – лепечу я. – Анастейша, у Лейлы явно нервный срыв. Я не знаю, за кем она охотится, за тобой или за мной, и что задумала. Сейчас мы поедем к тебе, соберем твои шмотки, и ты поживешь у меня, пока мы не разыщем Лейлу. – Зачем мне это надо? – Ради твоей безопасности. – Но ведь… – Никаких «но», – сердится он. – Ты поедешь ко мне, даже если тебя придется тащить за волосы. Я удивленно смотрю на него. Невероятно. Пятьдесят Оттенков в великолепном, ярком многообразии. – По-моему, ты преувеличиваешь опасность. – Нет. Пошли. Продолжим разговор у меня дома. Я с вызовом гляжу на него, скрестив на груди руки. Он заходит слишком далеко. – Нет, – повторяю упрямо. – Ты либо пойдешь сама, либо я тебя понесу. Меня устраивают оба варианта. – Не посмеешь, – усмехаюсь я. Ведь не станет же он устраивать спектакль на Второй авеню. Он улыбается, но его глаза остаются строгими. – Ну, малышка, мы оба знаем, что если ты бросаешь мне перчатку, то я с радостью принимаю вызов. Мы сердито смотрим друг на друга – и тут он наклоняется, берет меня за бедра и поднимает. Не успев опомниться, я уже лежу животом на его плече. – Оставь меня в покое! – визжу я. Ох, как мне нравится так кричать! Не обращая внимания на мои крики, он идет по Второй авеню. Крепко держит одной рукой, а свободной шлепает меня по заду. – Кристиан! – кричу я. Люди оглядываются на нас. Я не знаю, куда деться от стыда. – Я пойду сама! Я пойду! Он ставит меня на ноги и не успевает выпрямиться, как я уже шагаю в сторону своего дома, клокоча от ярости, игнорируя его. Да, конечно, иногда он идет рядом, но я продолжаю его игнорировать. Что я намерена делать? Я так злюсь, что даже не знаю, что злит меня больше – всего хватает. По дороге я мысленно составляю такой список: 1. Он нес меня на плече – недопустимо для меня, как и для любого человека старше шести лет. 2. Он привел меня в салон, которым владеет вместе с бывшей любовницей, – не глупо ли? 3. В тот же салон он приводил своих бывших саб – тоже глупо. 4. Он даже не понял, что это некорректно, – а еще считается умным человеком. 5. Наличие сумасшедших подружек, хотя и бывших. Могу ли я винить его в этом? Я сейчас в такой ярости, что да, могу. 6. Он знает мой банковский счет – слишком неприлично. 7. Его покупка SIP – у него больше денег, чем ума. 8. Он настаивает на моем переезде к нему – угроза со стороны Лейлы, вероятно, серьезнее, чем он думал… Так почему же он не рассказал мне о ней вчера? В моем мозгу шевелится догадка. Что-то изменилось. Что же? Я останавливаюсь, и Кристиан останавливается вместе со мной.