– Мы?! – Ну а кто ж ещё. – Шеф, ты точно на читателя не похож. – От удивления мой водитель даже улыбнулся. – А на кого я похож? – На кого угодно, только не на любителя изящной словесности. Тебе никто не поверит. – Хочешь сказать, такие, как я, не умеют читать? – По определению. – Может, цветов нужно было купить? – Я дотянулся до автомобильного зеркала и слегка пригладил волосы. – Зачем? – Чтобы подарить автору книги. – Шеф… Ты перенюхал, что ли, сегодня или ширнулся? По-моему, ты просто гонишь. Но я уже вышел из машины и отправился в павильон. У входа нас развернули охранники и заставили пойти в кассу и купить билет. – Сколько стоит билет? – поинтересовался я у охраны. – Шестьдесят рублей. Я достал стодолларовую купюру и протянул её грозному охраннику. – Что это? – Это входной билет. – Купите билет в кассе. – Зачем, если я вам деньги даю? Тут гораздо больше, чем шестьдесят рублей. – Вы приехали не в ночной клуб, а на книжную выставку. Спорить с охранником было бесполезно. Он как зомбированный стоял на своём. – Шеф, поехали, на хрен, отсюда! Что мы тут забыли?! – попытался возмутиться мой водитель. Я отошёл спокойно от охранника и послал Игоря за билетами. Мы зашли на выставку и тут же увидели стенд, где должна была происходить встреча с читателями Полины Кисловой. Через несколько минут увидели и писательницу. – Бара тут точно нет. Нам никто не нальёт, – занервничал я ещё больше. – Думаю, да. Если даже тут и есть бар, то, кроме стакана молока, тебе ничего не светит. – Хреново читатели встречаются с писателями. На сухую это очень даже проблематично. – Шеф, так это та тёлка из психушки, которая санитара или главного врача замочила… – Мой водитель обалдело уставился на Полину, словно увидел привидение. – Она писательница. – Как ты её нашёл? – Увидел по телевизору. – Теперь понятно, какого лешего мы сюда приехали. Писательница держала микрофон, отвечала на вопросы и принимала цветы. Я не сомневался, что она нас заметила. Выдержка у неё будь здоров! Даже глазом не моргнула и сделала вид, будто нас не знает. – Возьми микрофон и спроси: она замужем? – приказал я Игорю. – Я?! – Он перепугался не на шутку. – Ну не я же. – Так ей же читатели задают вопросы. – А мы и косим под читателей. Я стукнул водителя в бок, и он попросил микрофон. – Вы замужем? – невнятно пробубнил Игорь. – Нет, – улыбнулась писательница, вновь не подав виду, что хорошо с нами знакома. – Спроси почему? – вновь толкнул я своего водителя. – Да мало ли почему, – попытался отмахнуться он. – Я хочу знать, почему она не замужем! – Почему? – прокричал мой водитель и вызвал смех публики. – Потому что я так хочу. У меня нет желания выходить замуж за любого, чтобы получить статус замужней женщины. Не нужен мне кот в мешке. Брак – та же сделка. И товар должен быть как минимум качественным. – Вот, сука, красиво говорит, – вырвалось у меня. – Значит, мужики для неё товар. – Она хочет качественный, – икнул водитель. – Так и мы не лежалый. Циничная сука, чему она может научить читателей? Водитель тут же отдал микрофон и тихо произнёс: – На нас и так уже все смотрят, как на дураков. Пошли отсюда на хрен. – Не как на дураков, а как на нормальных читателей, которые хотят знать подноготную автора. Кстати, я не понял, что она ответила. – Как это не понял? Сказала, что не замужем. – Спроси: у неё мужик есть? – В смысле? – В смысле, трахает её кто-нибудь или нет? – Шеф, ты с ума сошёл?! Я такое спрашивать не буду. Мы же на встрече с читателями, а не на очередном съёме. – Хочешь сказать, читатели не задают подобные вопросы? – Вообще-то читатели порой культурные люди. – Не скажи. Читатели разные бывают. Мы дождались, когда закончится очередь за автографом, и в тот момент, когда писательница собралась уходить, я дал ей книжку на подпись. Странно, но она вела себя так, будто мы никогда не встречались. – Кому подписываете: жене, любовнице? – спросила она своим фирменным невозмутимым тоном. – Стасу. – Значит, себе любимому. Жена резинку от трусов починила? – Что? – Я побагровел. – У тебя со слухом плохо? Я спрашиваю, как поживает резинка от трусов? – Нормально поживает. Те трусы сейчас в стирке, – зачем-то произнёс я, заикаясь. Я понимал, что выгляжу, как конченый идиот, но ничего другого не пришло в голову. – Уделался всё-таки, – усмехнулась она и протянула мне книжку. – Полина, а можно с вами сфотографироваться?