— Саливан — врунишка! Он вечно всем заливает… То у него машина времени. То телепорт… Честно, ему бы с такой фантазией книжки для Кимион писать. Про всяких там фэнтези-исикаев. А Вайнот… Ну… они, вроде не плохие, но слишком себе на уме. В общем-то, инициативы от них не поступало. Да и я навязываться не хочу. — Как у вас всё сложно… — обреченно вздохнула Кри. — Ну, так… школота же. У нас свои законы джунглей. О! А вот и наш зал… — Лиам указал на шикарный дворец культуры имени Алексея Леонова. — Ты готов? — поинтересовалась Кри, взглянув на парня через зеркало заднего вида. — Готов. — теперь его голос звучал увереннее. — Славно! Тогда — идём. И помни — веди себя естественно. Не переживай и не смущайся. — фурия вышла, и обойдя автомобиль, открыла пассажирскую дверь: — Ходить на приёмы с «Дочкой Невзорова» для тебя норма. Ты уже к этому привык, ведь мы с тобой старые друзья. Так… И сними уже эти ужасные очки! Такие сейчас никто не носит. — Эй! Это оригинальный «Авиатор»! Я его на аукционе купил! — Такие никто не носит с две тысячи одиннадцатого. Так… — Кри быстро внесла коррективы и ещё раз причесав пацана, потянула его за собой: — Чтобы не случилось — улыбаемся и машем. Понял? — Да… Я уже готовлюсь к смешкам и подколкам… — Никаких насмешек! Ты будешь со мной. Кто что скажет — я всеку леща. — Прямо, как мне? — мечтательно спросил Лиам. — Прямо, как тебе. Хотя… нет. Наверное, им всё же сильнее. — Круть! Спасибо большое! Теперь я сразу… как-то спокойнее стал. — Всё. Хорош уже переживать! Праймвил ты, в конце концов, или нет? — Да. Я готов! Кри взяла парня под локоть и минуя удивленных охранников, вышедших покурить, направилась ко входу. — Здра-а-а-а-австуйте!!! — обрадованно произнесла женщина средних лет в ужасном бирюзовом платье: — Господин Праймвил и Госпожа Невзорова! Какая очаровательная пара! Вот вам значки! — А что здесь? — поинтересовалась Кри. — Номинация на Короля и Королеву бала, конечно же! — ответила женщина: — Всё! Идите-идите! — Господи… стыд-то какой… — выдохнул Лиам, когда они отошли подальше. — Эй! А ну отставить переживания! Мы ещё даже в зал не зашли! — Ладно… Фу-у-ух… Всё. — парень нацепил значок: — Обратной дороги нет. — Именно! Идём. — Кри оттолкнула лёгкие пластиковые двери и зашла в шикарный зал. Да уж… в её детстве у школьников дискотеки были… малость скромнее. Никакой неоновой подсветки, огромных колонок и профессиональных музыкантов. Ну и про фуршетные столики, конечно же, речи не шло. А тут… шоколадные фонтаны, закуски из ресторанов и огромные кувшины с напитками. Гуляй — не хочу. Несмотря на то, что Лиам выпятил вперед грудь и выглядел максимально серьёзно, его рука ходила ходуном. — Успокойся! — тихо прошипела Кри: — Иначе наступлю на ногу. Понял?! — Нас никто не видит… Фу-ух… нас никто не видит… Божечки… — ПАМ-ПАМ-ПАМ!!! ЭТО КТО У НАС ТУТ?!?!?! — по глазам фурии и Лиама ударил яркий прожектор, а голос диджея был настолько громким, что казалось, его слышно даже на Земле: — Это же сам Лиам Праймвил с невероятной красоткой — Олесей Невзоровой! ПОПРИВЕТСТВУЕМ ИХ!!! Зал буквально взорвался овациями. Такого приёма даже Кри не ожидала. — Всё… мне конец… — продолжая намахивать и улыбаться, прошептал парень. Однако, все смотрели на них с открытыми ртами. У одной из девочек даже фужер выпал из рук. — Охренеть! Праймвил, ну ты красавчик. — мимо прошёл видимо местный кутило и благосклонно похлопал Лиама по плечу. Весь зал тут же заполнился гулом от восторженных комментариев. — Ну ты даешь! — Круто! — Тихоня-Прайм то с перчинкой! — Я тоже хочу подружится с Олесей!!! — Интересно, а можно через него получить автограф Змеиного Короля? — Хе! Кажись, Саливана уделали! А потом рядом прошла стайка девчонок и, конечно же, очень мило поздоровалась с Лиамом. А парень, осознав, что всё хорошо, даже расслабился и теперь активно строил из себя Дэвида Бекхэма на светском мероприятии. — А я же говорила. — усмехнулась Кри: — Но ты не зазнавайся. Я уже обручена. — Нет. Что ты? Но… — Лиам виновато посмотрел на фурию: — Ты была права насчёт них. И… прости, что сомневался. — Потом извинишься. А сейчас — пойдём к фуршету! Слона бы съела. — Кри только хотела пойти в сторону стола, как её окликнул мальчуковый голосок. — Хо-хо-хо… Сама Олеся Невзорова! — из толпы в сопровождении обворожительной блондинки вышел рыжий худощавый парень: — Я даже боюсь представить, что Праймвил отдал, чтобы такая красотка согласилась сходить с ним на бал. — Вообще-то — ничего, рыжик. — улыбнулась Кри: — Знаменитые люди иногда ходят друг с другом на мероприятия. А вот твою подружку я вижу впервые. Представишь мне её? — Меня зовут Лесси. — мило улыбнулась блондинка: — Очень приятно познакомиться! — Лесси, значит? — Кри пожала её руку… крепкая хватка: — Олеся. Будем знакомы. А ты у нас откуда? — Из… — девушка замялась и посмотрела на своего кавалера: — Из дома? — Ах-ха-ха-ха! Лесси у нас такая шутница! Она племянница Зауруса. Это старый художник. Мы с ним лично знакомы… часто ходим на рыбалку. — поспешил объяснить Салиман. — Но Пулко не ходит на рыбалку. — удивилась блондиночка. — Ходит… Ты просто не знаешь! — Ой, да ладно вам. — отмахнулся Лиам: — Дейла-то мы все знаем, как облупленного. А вот чем занимаешься ты? — Я ищу вдохновение. — казалось, что девушка немного… не от мира сего: — Вскрываю людям головы, чтобы понять, какие там мысли. Не хочу больше повторятся… Поэтому, ищу мысли и идеи, чтобы написать оригинальное творение. — А-а-а-а… Художница. — улыбнулась Кри: — Теперь понятно. — Люблю рисовать. Но… в вашей прекрасно голове, Олеся… наверное, тоже столько очаровательных мыслей! Можно я её вскрою? — Хех… Хорошая шутка. — усмехнулась фурия: — Но лучше давай оставим мою голову в покое, ладно? — Хорошо. Я могу подождать. Могу долго ждать. — с широкой улыбкой продолжила Лесси. — Так! Мы с тобой как договаривались? Всё… идём. Извините. Она добрая… просто иногда несёт всякую чушь. Художники. — пожав плечами, произнёс Саливан и увёл блондинку подальше, что-то приговаривая. — Какая странная парочка… — задумался Лиам, взяв бокал с соком. — И не говори. — ответила Кри, внимательно наблюдая за блондинкой: — Очень странная парочка… +++ Хочется взять пивка, вкусно покушать, и как следует отдохнуть. А не вот это вот всё… — Кто жертва? — я заглянул в мешок. — Пол Хаткинс. Тридцать девять лет. Экономист в филиале «Милитари Индастрис». — ответил уже знакомый эксперт, что-то набирая у себя в планшете. — Твою мать… — я закатил глаза, ибо адрес клиента Баффета один в один совпадал с местом убийства: — Что по пальчикам? — О! А вот с этим сейчас интереснее. — усмехнулся парень: — Пальчиков тут… нет совсем. Вернее, они есть, но это старые. Точно оставленные задолго до убийства. Так что ваш маньяк научился пользоваться перчатками. — С чего вы вообще взяли, что это рецидив? — Травма — миллиметр в миллиметр. Такой же удар протезом по голове. И судя по всему — отработанный! Идеально в одно и тоже место. Уверены, что не хотите рассказать, кто это такой?