В Москве тоже были двухъярусные дороги. К ним Мирон привык. Но чтобы шоссе было четырех, а то и шестиярусным — такое он видел впервые. Съезды обозначались яркими белыми указателями, так же, как и полосы движения и знаки. Казалось, они были лишними: мобили двигались хоть и на большой скорости, но очень аккуратно, будто шахматные фигуры. Никто не нарушал рядов, никто не превышал предписанной дистанции. Они все управляются Иск-Инами, — напомнил себе Мирон. — Только босодзоку — аутсайдеры в этом выверенном до миллиметра танце… Над головой чёрной беззвёздной бездной зияло ночное небо, но город не спал. Сияли рекламные щиты, громадные, в рост небоскрёбов голограммы кружились, подобно волчкам, деревья, днём элегантно-зеленые, сейчас оделись россыпями мелких огоньков. Улицы, эстакады, туннели, снова улицы — Мирон понимал, что никогда не смог бы двигаться с такой скоростью, где всё размывается в единое яркое пятно. Неожиданно он почувствовал сильный толчок. Подскочил в седле, ноги соскользнули с держателей… Но «умная» система перестроилась и поймала чуть не выпавшего водителя. — Нас атакуют, — раздался бесстрастный голос Мелеты. Передняя панель шлема превратилась в зеркало заднего вида и Мирон увидел еще одного байкера. Ярко-красные шлем, комбез и сам мотоцикл — такого он среди босодзоку не видел. Байкер как раз поддал газу и вновь на полной скорости врубился в заднее колесо. Турбо-джет вильнул. — Сделай что-нибудь, — крикнул Мирон Мелете, совершенно бессильный на такой скорости. — Предпринимаю манёвр уклонения, — сказала программа таким тоном, словно сообщала, что собирается напечь блинчиков. Он почувствовал мгновенную дурноту. Скорость увеличилась до предела, а мотоцикл наклонился под углом в тридцать градусов. Колено, обтянутое кевтановой накладкой, чиркнуло по асфальту. Совершив крутой поворот — перед глазами смешалось всё: улица, дома, деревья, неоново-зеленые цифры на сетчатке — Мелета послала байк против движения. Заверещали гудки и сирены. Красный байкер не отставал. Мирон вызвал Хитокири. — За мной гонятся! — За мной тоже, — голос японца был уже не таким беспечно-веселым. — Отменяем операцию? — Посмотрим. Нужно сбросить с хвоста этих гонцов… Поднимайся на шестой ярус. Я — за тобой. Мирон думал, что шестой, самый верхний ярус будет пуст, но ожидания не оправдались.Сдавленная высокими разделителями трасса была забита под завязку автоматическими грузовиками, рефрижераторами и длинномерными фурами. Но логика в этом есть, — рассудил он, оценив приказание Хитокири. — На этом уровне нет ни одной живой души… Как бы опровергая его мысли, впереди появился еще один байкер. На этот раз — в ярко-желтом комбезе. В руке желтого байкера сверкнуло лезвие катаны… — Ёб твою мать! — вскрикнул Мирон, Мелета склонила машину так низко, что плечо, колено и бок высокого берца зачиркали по асфальту. Лезвие пронеслось прямо над головой — он буквально услышал свист рассекаемого воздуха. Рёв двигателя немного стих, а затем увеличился до предела — Мелета повела байк между фур, пытаясь оторваться от погони. — Хитокири, где ты? — спросил Мирон. В таком столпотворении он просто не мог ничего увидеть. Строчки кода перед глазами не улучшали ситуации. — Застрял на четвертом ярусе, — раздался голос из динамика. — Меня окружили, так что пока справляйся один. Сможешь? — Куда я денусь… Мелькнула мысль вернуться и помочь японцу, но как это сделать, имея на хвосте двух преследователей, но не представлял. Пригнувшись к рулю — сиденье само приподняло задницу — он наблюдал за тем, как красный и желтый байкеры маневрируют меж грузовиков, медленно но верно зажимая его в клещи. Сквозь рёв двигателей, приглушенный шлемом, он услышал сухие редкие хлопки. Байк вновь вильнул так, что Мирона почти выбросило из седла. — Стреляют из автомата. Цель… — Да я уже понял, — оборвал Мирон. Стрелял красный. Желтый вновь нагонял, занеся над головой катану. Мирон опустил руку и обхватил рукоять собственного меча. Глупо, конечно, — мельком подумал он. — Чистое средневековье, рыцари на ристалище. Но от стрельбы на такой скорости и правда мало проку… — Нужно целиться по гироскопу, — подсказала Мелета. — Кабы знать, где этот сраный гироскоп… Перед глазами тут же появилась схема байка с красной стрелочкой. — Понял… …Жидкий металл, — профессор Китано нажал кнопку на рукояти и из неё, как ствол дерева в ускоренной съёмке, выросло лезвие. Оно не было похоже на стальное. Скорее, эбонитовое — шероховатая чёрная поверхность не отражала свет. — Не ломается, не тупится, режет всё, вплоть до керамической облицовки космических шаттлов. Не бойся, на рынке таких игрушек нет. Моё собственное изобретение: развлекался как-то, выращивая «умные» феррокристаллы. Сделал парочку по просьбе Хитокири, чисто для тренировок. Вот, глядишь, и пригодятся… — Мечник из меня никакой, — Мирон имел в виду, что может целесообразнее передать клинок кому-то более сведущему. — Это ничего, — беспечно махнул рукой старик. — С таким клинком и уметь ничего не нужно. Мирон сделал пару пробных замахов. Меч был лёгким, в руке чувствовался только вес рукояти. Из-за этого создавалось впечатление, что он находится в игре… Ладно, — подумал он. — Думаю, Кровавый Точила справится. «Просто выстави клинок»… — повторил он слова профессора. Желтый как раз шел на таран: катана высоко над головой, в зеркальном щитке шлема — отражение Мирона… Такого эффекта он не ожидал. Меч прошел через обтекатель, рулевую колонку и тело желтого байкера, как сквозь шмат тёплого пластилина. Немного вязко, чуток противно, но в целом… В целом можно пережить. Желтый накренился — по броне, как из брандспойта, разбрызгались крупные капли крови — и упал на бок. Его потащило под колёса грузовика, раздался хруст, и… Мелета сбавила скорость, но Мирон предпочёл не смотреть, как желтое, насекомоподобное тело прокатывает под всеми восемнадцатью колёсами. Искалеченный байк скрежетал следом. Что характерно: автовоз даже не замедлил скорости. Он шел в плотном потоке и любое изменение маршрута привело бы к чудовищной аварии, которая вовлекла бы десятки машин. Будь за рулём человек, так бы и случилось. Но компьютеру не ставили задачи ужасаться тому, что под громадные, в рост человека колёса, залетела какая-то козявка. Он выполнял задание: ехал из пункта «А» в пункт «Б», не взирая на препятствия. Не расслабляться, — прикрикнул на себя Мирон. Скорость была запредельной, он даже не смотрел на счётчик — во избежание; Мелета вела байк, иногда ныряя под фуры. Высокие колёса позволяли проезжать под днищем, лишь слегка склонив голову. — Где красный? — спросил он. Вертеть головой в поисках целей было смертельным трюком. — Шестьдесят три градуса к северу. — Проще давай. — На девять часов. Они неслись параллельными курсами, держа между собой корпус длинномерной фуры. Красный комбез, словно флажок, то и дело сверкал в просветах между цистернами. Над головой ветхой тряпицей набухало свинцовое небо — Мирон удивился, что способен замечать такие детали, — а рядом поблёскивал бок девственно-белого, как снежная вершина Фудзи в погожий день, бок рефрижератора. На боку его красовался красный лобстер с соответствующим логотипом — всемирно известная торговая марка… У красного байкера был автомат. Вытянув руку в сторону Мирона, он упорно пытался его подстрелить, целясь в просветы между цистернами рефрижератора. Было слышно, как пули с глухим стуком входят в бок грузовика — толстый противоударный слой, предназначенный поглощать гальку и мелкие камешки, летящие из-под колёс, впитывал их без малейшего следа. Мирон приказал Мелете замедлить ход. Когда рефрижератор с рёвом проскочил вперед, он неожиданно вырулил на полосу красного байкера, и нагнав того, пнул в заднее колесо. Красный мотоцикл вильнул, но выровнялся. Узкая спина водителя пригнулась еще ниже. Рука, отведенная назад, нажала на курок и Мирон различил ярко-оранжевые вспышки — выстрелы. Пули забарабанили по обтекателю, одна чиркнула по плечу и он ощутил мгновенный ожог.