1.1 1.2 2.1 2.2 2.3 2.4 3.1 3.2 3.3 3.4 4.1 4.2 4.3 4.4 4.5 4.6 5.1 5.2 5.3 5.4 5.5 6.1 6.2 6.3 6.4 6.5 6.6 7.1 7.2 7.3 7.4 7.5 7.6 7.7 8.1 8.2 8.3 8.4 8.5 Эпилог. Миша. Три месяца спустя * * * Душа в обмен на душу 1.1 — Ты дура, — заявляю своему отражению в зеркале и оно согласно кивает. Чёлка стоит дыбом, хотя довольно длинная и ей, вообще-то, вести себя так не положено по определению. Тушь осыпалась и осталась где-то на простынях, сегодняшней ночью изрядно измятых. Под глазами мешки от недосыпа, но это всё поправимо: косметичка с собой. А вот реальная проблема заключается лишь в парне, с которым я провела ночь, и который (за каким-то хреном) приготовил мне завтрак, да ещё и притащил его в постель. В постель, из которой я хотела под шумок слинять, но в которой пришлось задержаться, потому что был он чертовски мил, не смотря на мой довольно плачевный внешний вид. Вообще-то, я так не делаю. Не сплю с малознакомыми мужиками, не остаюсь у них на ночь и не ем в постели, но… — Он был чертовски мил, а я чертовски зла, — вновь заговорила со своим отражением и кисло улыбнулась. — Что?! — услышала крик из-за двери. — Ничего! — крикнула в ответ. Подумает теперь, что, помимо того, что я легкодоступная, ещё и полоумная. И будет дважды прав, по версии моей мамы. Благо, живёт она в другом городе и её мудрые слова я слышу не то что бы часто и только по телефону, исключив из уравнения уничижающий взгляд. Смотрю на наручные часы, понимаю, что должна быть на объекте через час, лезу под душ. Из квартиры, в которой я оказалась, ехать всего ничего, минут пятнадцать от силы, я на машине, так что, привести себя в порядок я всё же успею. Выхожу из ванной при полном параде и прокручиваю в голове пламенную речь, которую продумала, стоя под струями воды. — Уходишь? — спрашивает Иван, выглядывая с кухни. — Да… — мямлю, стоя в прихожей в одной туфле. — Пока, — брякает негромко и скрывается с поля зрения. Хм… это точно тот же парень? Может, его равнодушный брат-близнец? Как-то странно… Сорок минут назад он шептал мне на ухо с придыханием, практически умоляя задержаться, а сейчас даже не выходит проводить. — Пока, — бормочу растерянно, обуваюсь, бросаю беглый взгляд на наручные часы и выхожу. «Успеваю впритык» — так я думала, подъезжая. Кое-как паркуюсь у самых ворот, отмечаю машину Воронова, выхожу и спешу к распахнутой настежь калитке, досадуя на то, что он приехал первым. Замираю на дорожке в абсолютной растерянности, видя, как хозяин дома с чувством трясёт руку Михаила. — Какого хрена… — бормочу себе под нос, едва шевеля губами. Мужчины замечают меня, хозяин дома слегка хмурится и выглядит недовольным, а вот Михаил Юрьевич Воронов, напротив, сияет тульским самоваром.