— А вот и щенок! — Нож упал на пыльную землю, а в вывернутой руке молнией вспыхнула боль. — Сам пришел. — Чудо разглядывал его почти с доброжелательным интересом, на сочащуюся кровью щеку не обращал внимания. Подоспевший Ефимка сбил Саню с ног, вцепился сзади в волосы с такой силой, что из глаз хлынули слезы. — Вот оно, значит, как. — Рукоятью нагайки Чудо коснулся Саниного подбородка. — А ведь я должен был догадаться… Ефимка, пусти! — Чудо, он же тебя убить хотел! — Это? — Он коснулся порезанной щеки, поддел носком сапога Санин нож. — Меня таким не убьешь. Слышишь, щенок?! Он говорил, а за его спиной захлебывался кровью Санин папа, и помочь ему Саня никак не мог. Близкая смерть уже набросила мутную кисею на голубые папины глаза. Саня заплакал… Ненавидел себя за слабость, но не мог остановиться. — Что с ним делать? — Ефимка толкнул его в спину, швырнул на пропитанную отцовской кровью землю. — Может, тоже того?.. — В погреб! — велел Чудо. — И часового приставь. Да проследи, чтобы не напился часовой. За мальчишку отвечаете головой, он мне нужен живым. — Зачем? Прирезать — и дело с концом. Я считаю… — Одноглазый Ефимка не договорил, рухнул на землю, сбитый невероятной силы ударом. — Тебе незачем считать, — сказал Чудо ласково. — Тебе нужно делать, что велят… ДЭН Идея родилась внезапно, во время погрузки волка в багажник. Дэна как молнией ударило, смысл послания вдруг стал почти ясен. Кораблик на волнах… В окрестностях был только один кораблик. По крайней мере, тринадцать лет назад… Дебаркадер стоял на прежнем месте. Лишенный человеческого внимания, с облупившейся краской и проржавевшими бортами, он был похож на «Летучего голландца». Дэн осторожно ступил на кое-где прогнившие сходни. Матвей шагнул следом. — Думаешь, он хотел, чтобы мы пришли сюда? — спросил удивленно. — Не знаю, давай просто взглянем. — Дэн спрыгнул на палубу, осмотрелся. На палубе не было ничего, достойного их внимания. Сломанные скамьи и мусор не в счет. В рубке тоже не оказалось ничего интересного, но здесь Дэн задержался подольше, внимательно изучая стены. Что искал, он и сам не мог сказать, но внутренний голос велел быть настороже, чтобы не пропустить что-нибудь действительно важное. Люк, ведущий в трюм, проржавел. Дэну пришлось приложить усилия, чтобы его открыть. По железной лестнице они с Матвеем спустились вниз. В трюме было темно, света, проникающего в мутные, затянутые паутиной иллюминаторы, один из которых был разбит и щерился осколками стекла, едва хватало, чтобы осмотреться. Если когда-то это мрачное место и служило Туристу кают-компанией, то вкусы у него были явно спартанские. Из мебели в трюме имелся лишь сбитый из сосновых досок лежак с прогнившим от сырости тюфяком да колченогий стул. Дэн присел на край лежака, потер виски. По всему выходило, что они пошли по ложному следу… — Что это? — Матвей носком кроссовка поддел лист старой газеты, присел на корточки, присмотрелся. — Дэн, видишь эти пятна? Похоже, это кровь. Кровь была и на тюфяке. Если, конечно, бурые пятна — это кровь, а не что-то другое. И появиться они могли в любое время, да хоть на прошлой неделе, но сердце забилось вдруг отчаянно быстро. Дэн вскочил на ноги, сдернул тюфяк на пол и перестал дышать… На досках лежака чем-то очень похожим на кровь с детской старательностью было выведено «127», только им с Ксанкой понятное число. Сто двадцать седьмой сонет Шекспира — вот что это означало! Любимый Ксанкин сонет, тот, который Дэн за эти годы выучил наизусть. Ксанка была в этом трюме, лежала на этой самодельной кровати, оставила ему послание, написанное кровью. Она ждала, что он станет ее искать и найдет, а он даже не попытался… — Что это? — Матвей растерянно взъерошил волосы. — Это написала Ксанка. — И что это значит? — Это сто двадцать седьмой сонет Шекспира, ее любимый сонет. Она была в этом чертовом трюме, надеялась, что я ее найду. Ее саму или вот это послание… — Даже если это так, то что она делала на дебаркадере? Это же территория Туриста. — Территория Туриста… — повторил Дэн, прислушиваясь к шуму в висках. — И кровь, значит, тоже ее. Ничего не понимаю. — Нам нужно поговорить с Васютиным. — Дэн еще раз посмотрел на оставленное тринадцать лет назад послание, направился к выходу. — Заскочим в поместье, возьмем фотоальбом. — Зачем? — спросил Матвей. — По дороге объясню. В поместье возникла заминка. Альбом хранился у Леси, а Леси нигде не было видно. Зато Гальяно, взбудораженный рассказом про волков, болтал без умолку, убивался, что не оказался рядом в тяжелую для них годину. Туча большей частью отмалчивался, наверное, переживал за Ангелину или злился на нее за то, что она проигнорировала предупреждение Васютина. Шаповалов в поместье не остался, вежливо отклонил предложение пообедать, с достоинством удалился. Даже не стал выслушивать благодарности. Все были так поглощены случившимся в лесу, что не поинтересовались, зачем Дэну в город. Леся появилась, когда они уже потеряли терпение, мышкой прошмыгнула в приоткрытые ворота. Значит, тоже, наплевав на предупреждения и инструкции, выходила за территорию. Ох уж эти женщины… — Леся! — Дэн окликнул девушку, когда она была уже у главного корпуса. — Леся, можно вас на минутку? Она испуганно замерла, точно раздумывая, стоит ли откликаться на его зов, а потом решительно тряхнула головой, направилась в их сторону. В джинсах и маечке она больше не выглядела библиотечной мышью. Вполне себе современная девчонка. — В лесу опасно, — сказал Дэн, пытаясь за стеклами очков поймать Лесин взгляд. — Вы не забыли про волков? — Не забыла. — Она улыбнулась. — Только я не была в лесу, я ходила в Макеевку. Директор тамошней школы просил помочь ему с подготовкой экспозиции, посвященной Великой Отечественной войне. Так вышло, что я единственный знакомый ему историк. Леся говорила запальчиво и страстно, так, как всегда говорила о любимой работе, но Дэн знал — она врет. Или не говорит всей правды. Доказательством тому был пепел, забившийся за отвороты Лесиных брючек. Леся была на Чудовой гари. Да что же их всех туда тянет?! — А вы меня искали? — Она поправила болтающуюся на плече объемную торбу. — Искали. — Он кивнул. — Нам нужен фотоальбом. — Могу я спросить зачем? — Хотим показать Васютину, уточнить кое-что. — Вы едете в город? — Леся, кажется, обрадовалась. — Возьмите меня с собой, пожалуйста! Мне нужно в районный архив. Это для школьной экспозиции. Вас ведь не затруднит. Затруднит… Им с Матвеем есть что обсудить без посторонних ушей, а вот причин отказать Лесе в такой маленькой просьбе нет. — Мы будем только рады. — Дэн нашел в себе силы улыбнуться. — В таком случае я быстро! Переоденусь и возьму альбом. — Леся почти бегом направилась к флигелю. Ее не было и в самом деле недолго. По случаю выезда в город она переоделась в короткое льняное платье, еще больше подчеркивающее ее почти детскую хрупкость. И в дороге она вела себя тихо, не приставала с расспросами, молча смотрела в окно. В некотором смысле Леся была идеальной женщиной. Архив располагался на окраине города. Они высадили Лесю у обшарпанного крыльца, сами направились в центр на встречу со старшим следователем Васютиным. — …Не понимаю, что вы от меня хотите! — Васютин сдернул с носа очки, отложил в сторону снимок графини Шаповаловой, который разглядывал целых пять минут. — Та девочка, которую тринадцать лет назад достали из реки, была похожа на эту женщину? — спросил Дэн. — В каком смысле похожа? — Скажем, как мать и дочь. Ксанка была почти точной копией вот этой женщины. — Дэн постучал пальцем по снимку. — Разумеется, с поправкой на возраст, одежду и прическу. — Ничего общего. — Васютин покачал головой. — Даже с учетом всех возможных поправок, та девочка не имела ничего общего с этой женщиной. — Вот дела! — Матвей удивленно присвистнул, а Дэн снова почувствовал, что сердце вот-вот выпрыгнет из груди. — Ну, я жду объяснений! — потребовал Васютин. — Это была не Ксанка. — Каждое сказанное слово наполняло его жизнь особым смыслом, воскрешало умершую много лет назад надежду. — То есть как это не Ксанка? — Из кармана рубашки Васютин достал не слишком чистый носовой платок, протер блестящую от пота лысину. — Попрошу объяснить! На объяснения ушло полчаса. Дэн старался быть максимально убедительным, и, кажется, Васютин начинал ему верить. — Вещи вы рассказываете прелюбопытные, — сказал он наконец. — Дебаркадер мы тогда не осматривали. Да и ни к чему это было. Девочку к тому времени уже нашли, с убийцей определились. — С чьих слов? — спросил Дэн. — Со слов Туриста? А вдруг он соврал, пустил вас по ложному следу в то самое время, когда Ксанка была заперта в трюме дебаркадера. И почему вы так безоговорочно ему поверили? — У меня были на то основания, парень. — Какие? Подозрительный тип, ведущий жизнь отшельника, но при этом имеющий разрешение на ношение оружия. Кто он такой на самом деле? — Слишком много вопросов. — Васютин покачал головой, а потом строго сказал: — В этом кабинете вопросы задаю я. Или вы забыли? — Мне казалось, вы были заинтересованы в раскрытии этого дела. Вас ведь тоже многое в нем не устраивало. Или я ошибался? — Ты не ошибался, но про Туриста я вам ничего не расскажу. И даже не потому, что не хочу. Просто не могу. Подписка о неразглашении, понимаете? — Он из спецслужб, что ли? — спросил молчавший все это время Матвей. — А иначе с чего бы такая секретность?